просыпаюсь, поутру,
и иду будить в прохожих
человечую слезу.
Выхожу на площадь в восемь.
Возле главного моста,
так шумит, как листья в осень,
скрипка грустная моя.
Каждый день одно и тоже:
«Бога ради, кто чем может,
Не живу я по уму!» –
каждый раз в стихи вбиваю
и озлобленно ругаю
жизнь поганую свою!
Одинок я и никчёмен…
лишний в обществе, увы.
Часто мне в подобной форме
истолковывали вы.
Но я тож сказать способен,
без угроз, обид и злобы,
– жалок, в сущности, не тот,
кто безденежен и голый,
а напротив, тот, кто болен
жаждой жизненных высот.
Беден я, но я играю,
что-то, как-то, – да творю!
Хоть и часто проклинаю
жизнь поганую свою…
(2)
