Снова дым попадает в глаза, и невзначай в очередной раз вкалывает тебе мысли о смерти. И всё через заезженные метафоры курения. Дым говорит, что вот, мол, контакт с сигаретой не выгоден ни одной из сторон. Ты куришь сигарету, как бы убиваешь её каждой затяжкой, ампутируя очередную её часть, а она съедает твои клетки своей гнилой никотиновой пастью. И вроде бы разумно бросить её целую, и не убивать никого и не быть убитым, но вы при контакте, как в поцелуе, выглядите двумя сообщающимися сосудами.
Её жизнь медленно втекает в тебя и становится твоей смертью, а твоя жизнь уничтожает её. И ты смотришь так со стороны – и вправду, вы смотритесь как влюбленные при долгом поцелуе, при долгих отношениях, когда уже становится непонятно, кого осталось больше, а кто обезличился в вашем романе.
У вас одна душа на двоих и она выглядит как механизм фонтана. В вас постоянно что-то пребывает, но на дне имеются несколько прожорливых ртов, которые втягивают в себя всё, что появилось у вас нового. И потом всё это пропускается по каким-то ментальным шлангам и снова льётся в вас, выдавая себя за очередное новое. И вы верите, потому что у вас нет поводов не верить, вы не видите, откуда оно приходит, вы не знаете что это в сотый раз переваренная пища сердца, которая скорее отравит вас, нежели даст новые силы. Но поскольку вы верите в них, они чёрт побери приходят. Раз за разом хлеща вас по щекам за сомнения и по заднице за неверие.
И сигарета тоже.
Она, уже абсолютно разучившись успокаивать, - успокаивает, но не физиологией, а своим образом.
И когда ты куришь в темноте и отсутствует визуальное, тебя успокаивает сигаретное аудио. Её треск, который приниженные люди называют хрустом горящей бумаги.
Нет!
Это ведь не бумага, и не листья табака так хрустят, вы что придурки?
Так тлеет начало и конец крохотной жизни.
Вы эту жизнь зажигаете каждый новый день, знаменуя своё пробуждение, и ставите точку в своих сутках, впечатывая сигарету в дно пепельницы.
Всё чем ты хочешь обладать после щелчка, посылающего сигарету в полёт за пределы окна, - это не новая сигарета. Нет. Это может быть стакан воды/виски/сока или кусочек чего-нибудь съестного, а может, вы идете, через комнаты на шум душа, а может бесконечное количество всевозможных \"может\". И вы лишь потому не думаете о следующей сигарете, потому что прошлая еще не умерла в вашем сердце. И, как и любое чувство, оно требует времени, чтобы угаснуть.
Не спорю, везде есть верность и траур, и есть место для блядства. И есть две руки, которые дают вам прикуривать чаще, чем положено – это алкоголь и стресс. То одна, то другая, но чаще они всё же вместе. Вместе угощают новой, и они же подносят огонёк!
И где-то далеко от тебя подыхает, валяясь в траве или на стеклянном ложе фильтр с кусочком её, твоей последней сигареты в твоём настоящем. И как только из неё вытекают остатки жизни, ну или для тебя того яда, который был готов полюбить тебя, - ты это чувствуешь, и чувство это приходит ни через одну их твоих сенсорных систем, а загружается оттуда, куда ушла сигарета. Она же маленький человек, разве не ясно?
Она как брошенный и убитый тобой человек, будь то парень или девушка, если выбрать из них все, чем они были когда-то наполнены и бросить, им ничего не останется кроме как дотлеть. Догореть до фильтра, до предела в самой гуще развеселого народа или в вязкой тине пустой комнаты, лицом к прожектору на танцполе или лицом в подушку. Разницы никакой нет и искать её глупо, как выбор метода самоубийства. Если ты преследуешь цель, и она приоритетнее самого факта участия, то ты идешь к ней без запинок и остановок, не заглядывая в каталог для выбора антуража и дизайна смерти.
Эй, чувак, и брошенная тобой девочка, ты вспомни её. Ты заходишь к ней в комнату, а она такая жалкая, она податливая и мягкая как фильтр, и у неё реально огонёк догорает, всё так и есть.
Эй, девушка, и брошенный тобой парень, вспомни его. Он стоит такой вроде сильный среди народа и не показывает ничего. Ничего кроме серых выцветших глаз и если его ткнуть еще раз он согнётся пополам, потому что он мягкий как фильтр.
Она дотлеет в кровати, а он на танцполе или наоборот, и просто стоит вспомнить, сколько таких окурков ты втаптываешь в землю, пока живешь. Стоит вспомнить и сразу же забыть. Но это того стоит...
(5)
