Я скульптор, я - творец миров.
Я словно бог над всей землей.
Создатель я, творец основ,
Я демиург, весь камень - мой.
Никто меня не превзойдет,
Я мастер, хоть без Маргариты.
Скорей мой дар меня убьет,
Чем я паду, твореньем битый.
Я мастер, я вершу дела,
Богов, богинь иль сатаны.
Такая сила мне дана,
Такие силы мне даны.
Тогда, во тьме тиши ночной,
Явился девы лик прекрасный.
Теперь я грежу лишь одной,
Богини я любовник страстный.
Я долго бредил и мечтал,
Я болен, и мне не понять,
Зачем безумным я вдруг стал?
Я сам себя не мог узнать.
Зачем я мрамор обтесаю?
Зачем я форму придаю,
Той, что во сне я представляю,
Кому молитвы воздаю?
Нет, видно руки отказали,
Я не владею ими, нет.
Я сам не свой, я это знаю,
Быть может черт мне даст ответ.
Зачем я мрамор обтесаю?
Зачем я форму придаю,
Той, что во сне я представляю,
Кому молитвы воздаю?
Я повторяю раз за разом,
Вопрос, вопрос... Ответа нет.
Ты посмотри здоровым глазом -
Сейчас безумен я и слеп.
И вот она передо мною,
Сверкая мрамором плечей,
И не владею я собою,
Не отвожу глаз от очей.
О, Галатея! Ты жестока.
За что страданье это мне?
Смотреть на мир глазами волка,
И наяву, да и во сне.
Ведь ты одна - моя добыча.
Ты мне одна сейчас нужна.
Но ты молчишь. Ты безответна.
Не отомкнешь свои уста.
Да, ты жестока, ты бездушна,
Но не поднимется рука
Тебя разбить, ведь ты так ловко,
Меня поймала в свой аркан.
Мне легче выточить из камня
Свой нож для жертвы - для себя.
Чем разлюбить тебя, такую,
Иль принудить любить меня.
Я вскрою вены пред тобою,
Я докажу свою любовь,
И, обливаясь своей кровью,
Я отойду во тьмы альков.
И, может, глянув мертвым взглядом,
На холод каменных очей,
Я вдруг замечу капли крови,
На месте слез, черней ночей.
(1)
