Для глупых людей, не читающих книг,
Мы создаем целый мир из пластмассы,
Мечтая навек обессмертить свой лик.
Нас скоро забудут - и мы это знаем,
Но верим в себя и стремимся к мечте,
Мы словно жонглеры словами играем,
Всю жизнь проживая как будто во сне.
Так просто друг с другом сплетаются фразы,
И вновь на бумаге горят города,
Мы строим миры, понимая не сразу,
Что строим под солнцем скульптуры из льда.
Мы просто писатели, честь нам и слава,
Которую нам никогда не снискать,
И все же с годами нас меньше не стало,
А значит, есть смысл жить, творить, создавать.
(1)
