Стих лёг на бумагу без ропота, строчкой к строке.
Натянуты нервы струной как незримые нити,
Колеблется ручка, дрожа в непослушной руке...
Бумага послушно хранит все былые тревоги,
Что скачущим почерком вылиты были на ней.
И выбор пути, предстоящей нелёгкой дороги
Хоть чуточку станет понятней тебе и ясней.
Написанный сердцем, он пищу даёт к размышленью.
Ты словно бы заново чувствуешь, видишь, идёшь
Туда где виднелась дорога к спасенью,
Туда, где следы не залил ещё дождь.
Написанный болью пережитых раньше событий,
Стих лёг на бумагу без ропота, строчкой к строке.
Натянуты струны души как незримые нити,
И ручка всё так же дрожит в непослушной руке.
(0)
