Только из прозы вселенского маева
Рифму не выловить мне ни одну.
Сколько зря спето и сколько зря сказано,
Да и не сделано сколько (а зря).
Только вот жизнью мне не наказано
В мраке томиться, чувства тая.
Как по Есенину, как по Цветаевой –
Выброшу книги я все за окно.
Мне ведь из прозы вселенского маева
Ясно осталось только одно:
То, что акация даже желтеет
И отражается мрачно в пруду.
Замерло всё в ожиданьи апреля,
Только не знаю, чего я сам жду...
(0)
