Вся суть пером, а между строк
Всё то, что называется душою,
Что прочитать сумеет лишь пророк.
Всё то, что наполняет буквы смыслом.
Всё то, что зажимает грудь в тиски.
Всё то, что позволяет выть на звёзды,
И объясняет точку средь строки.
И каждый лист по-своему оформлен,
Двух одинаковых листов здесь не найти.
Один расскажет о беспечном счастье,
Другой о тёмной глубине тоски.
Один листок уже к концу подходит,
Другой лишь только набирает ход,
И день за днём, за каждым словом слово,
Конец и этого листа придёт.
Но те, кто жизнь свою прогнали,
Или споткнулись о беды порог,
Оставят лишь безмолвные три точки
И белый незаконченный листок.
А кто поэт у этой странной книги?
Да это, правда, и решать не мне.
Я лишь скажу, что нет могущественней силы,
Чем ставить дату смерти на листе.
(3)
