Она часто ждала его… ждала хотя бы просто, чтобы увидеть сообщение в асе. Одно слово от него – и день прожит не зря. Она дышала им, чувствовала только его… Ей хотелось быть рядом, поддерживать его в трудную минуту, стараться быть для него самой-самой… но он этого не видел. Он думал, что она всегда будет рядом. Считал, что она – только его и больше ничья. Он чувствовал, что она зависит от него, как наркоман зависит от дозы героина. И он думал, что так будет всегда…
Она знала, что он изменяет ей. Что каждый день у него есть кто-то, кого он целует, обнимает… она знала, но продолжала верить, что её он всё равно любит. Ну или будет любить… когда-нибудь… она прощала ему всё, хотя знала, что он врёт, что права она. Она делала всё так, как хотел он…
А он? А ему было плевать. Он никогда не думал, что для неё не общаться хотя бы день – уже депрессия. Он не замечал, когда ей было плохо, не обращал внимания на то, что она скучала каждый день. Он забывал говорить ей важные для неё слова, он просто не считал их такими.
Они ссорились. Часто, но она всегда прощала его. А он? А он был доволен. Ещё бы! Наплести всего пару предложений в своё оправдание, и она сама придумает ему отговорку. Но он не знал, насколько тяжело ей было в такие моменты… он даже не думал об этом.
Иногда ей так и хотелось сказать ему, что она его любит, но она сдерживалась. Она знала, что это сделает всё только ещё хуже…
Был один момент, когда она изменила ему. Получилось это как-то спонтанно, но она винила себя за измену. Она плакала, когда думала, что не должна была этого делать. Ей хотелось бы быть только с ним…
В тот день она поняла, что ничего для него не значит. Ровным счётом ничего! Слёзы градом покатились по щекам. Только в тот день, она поняла, что была просто запасным вариантом. На случай, если что-то не выйдет с другими… Она зажалась в углу в комок и плакала, жалея обо всём на свете. Именно тогда она захотела, чтобы он был рядом, обнял, успокоил. Но осознание своей ненужности, как пощёчина, больно ударило её. Она думала, что это конец…
Прошло несколько недель. Она сидела в парке и смотрела на облака. Они были такими красивыми, что невозможно было оторвать взгляд.
Она так и знала, что он напишет…
Он просил прощения, говорил, что не понимал, что не может без неё, просил вернуться, говорил, что она дорога ему. Слишком часто он говорил так, когда пользовался ей. Она тихонько улыбнулась, поцеловала экран телефона, в котором было его сообщение, и покачала головой. Ей надоело быть куклой в его руках, ей надоело жить для него, когда он этого не ценит. Ей надоело страдать, когда вокруг все счастливы… Она тоже хотела быть счастливой…
Он сидел и ждал, что она ответит. Раньше она всегда отвечала ему сразу же, но вот прошло пять минут, десять, тридцать, час… она молчала. А он жалел о том, что потерял. Он вспомнил о том, что не ценил. Ему хотелось быть с ней, прижать к себе и прошептать – «Я тебя люблю…» А может и закричать, чтобы все это знали. Но было слишком поздно. Она теперь не была его. Теперь он жил ею, дышал для неё. Он стал её рабом, а ей это было не нужно.
Спустя месяц.
- Ты меня любишь?
- Любила…
- А сейчас?
- Уже поздно.
- Неужели нельзя всё вернуть?
- Нельзя. Мы всё потеряли.
- Нет, не мы. Это я потерял всё. Я виноват. Прости меня.
- Ничего страшного, я зашила рану в сердце, теперь её почти нет…
- И что же, ты меня забудешь?
- К сожалению, не смогу…
- Тогда может…
- Нет.
- Я хотел сказать…
- Не стоит. Ты уже всё сказал.
- Нет не всё. Кое-что ещё осталось…
- Я не хочу слышать это.
- Я люблю тебя…
- …
- Почему ты молчишь?
- …
- Ответь… прошу тебя, не молчи…
- А что мне сказать?
- То, что ты чувствуешь…
- Ничего.
- Совсем?
- Совсем.
- Прости меня, зайка… я не ценил то, что у меня было, я не ценил тебя… пожалуйста, вернись…
- Нет.
- Почему?
- Всё кончено.
- А моя любовь?.. Что будет с ней?
- То же, что и с моей…
- А что с ней стало?
- Она разбилась вдребезги.
- Почему?..
- Потому что ты так захотел. Теперь так хочу я. Прощай.
(2)
