На нём я дорисую ночь и дорисую небо.
А после, на льняном холсте, впишу я звук тиши
Костра отсвет от чьих то глаз - не так уж и нелепо...
Рисую боль своей души, рисую сердца стуки
И кисточкой смахну слезу, что снова так некстати
Рисую всё, о чём мечтал, послушно пишут руки
Мои холсты - мои мечты - круги на водной глади.
Изображу затем траву, и теплый ветер летний
В воде плывущий павший лист печально, одиноко...
Подходит жизнь моя к концу, и этот холст - последний...
Свою я нарисую смерть... Но вышла та жестокой...
Ещё лишь несколько штрихов. Но руки опускались...
Нет сил добавить тут тебя... И больше нет желаний
Взглянула вечность на меня, и все заулыбались...
Лишь мутный свет увидел я средь тёмных очертаний.
И я упал лицом в траву, зелёную, сырую,
Последний штрих не завершив - игру теней и масок.
И всё что знал и что имел - я всё тебе дарую!
Но дождь оставил на холсте лишь след размытых красок...
(8)
