На самом деле так много нужно сказать. Про то как воздух пропитан влагой и темнотой. Лёгким запахом дыма. Про 140 ударов в минуту по утрам. Про то, как находясь в одном городе, чувствуешь присутствие в воздухе. Ощущаешь в частичках кислорода близость.
Про то, как слушая твою музыку, представляю, как ты слушаешь её у себя дома. Как она вливается тебе в уши через наушники. Про то, как разговариваю с тобой, когда еду в метро, иду по улице мимо прохожих, захожу в магазин или наливаю себе чай. И как дико хочется каждый вечер залезать в твои мысли. Отыскать там уютное местечко и притаиться. А потом плавно перетечь из мозга в сердце и никогда, никогда оттуда не вылезти. Про то, как хочется тебя увидеть, тронуть губами ямочки, погладить по волосам дрожащими пальцами. Заползти тебе холодными руками под рубашку. Смеяться над твоей и своей глупостью. Про то, как помню твой запах. Железный шарик на языке. Твою кожу на ощупь. Про то, как вспоминаю то чувство лёгкой эйфории, когда ты рядом.
Ты мне не пишешь. Наверное, просто не хочешь или, может, просто делаешь вид, что не хочешь. А может, не вспоминаешь. Или вообще забыл обо мне. И не помнишь цвет моих глаз. И как звучит моё имя у тебя во рту. А я твоё так часто произношу. Ты не пишешь, и я не пишу. Первая. Потому что оставляю это тебе. Чтобы когда ты мне наконец напишешь первым, я знала, что ты всё же вспоминаешь обо мне.
А если честно, мне дико надоело это неловкое молчание. И в то же время я не знаю, что скажу тебе, если увижу. Ведь между тем, что ты скажешь, увидишь, подумаешь, захочешь сказать и тем, что я хочу увидеть, что мне кажется, что я слышу, что я услышу, что хочу понять, есть сотни вероятностей, что мы не поймём друг друга.
Но я так много и так часто разговариваю с тобой во сне, мысленно, жестами, мимикой, в своей голове, с кем бы и где бы я ни была. Что мне просто необходимо тебя увидеть и поговорить. И я уже почти набралась смелости.
Ну что, привет?
(0)
