У него была возлюбленная. Худенькая, кроткая, необыкновенно красивая и очень любившая своего художника.
Они часто по вечерам сидели на лавочке перед домом и мечтали о том, как будут жить вместе … совсем скоро… в хорошеньком домике на краю города. Всё было прекрасно в них и в их тихой, как лесной ручеек, любви. Они давно знали друг друга и были счастливы уже оттого, что по вечерам могли посидеть и поговорить друг с другом. О своей любви и о своём совместном будущем.
Художник рисовал не только картинки для детей и вывески для лавочников. Он часто рисовал и картины. Самым его любимым занятием было наблюдать из окон своей мастерской за людьми, снующими по улице по своим делам, а потом зарисовывать самое интересное из увиденного.
Он был весел, и картины, поэтому были у него весёлые, наполненные тёплым светом, радостью окружающего его мира и никогда не мрачные.
Любил художник зарисовывать и лица людей. Но рисовал он, далеко, не всех. Долго наблюдал, присматривался, что-то оценивал про себя и, если человек чем-то поражал его, если он мог понять, о чём говорили глаза этого человека, то стремился запечатлеть увиденное на холсте. И, хотя, чаще всего он рисовал свою прекрасную возлюбленную, у него собралась уже довольно большая и интересная коллекция разных портретов.
Но один портрет ему никак не удавался. Художник часто встречал девушку, лицо которой, грусть, исходящая от него поразили его.. Она была безумно красива, что-то демоническое было в её чертах, но в то же время глубокой печалью и грустью веяло от её облика. Она, словно знала что-то, что тяготило её, но никому не смела этого открыть.
Всё он смог передать в её портрете. Но не было в нём жизни, потому что ни разу не видел он её глаз. И вот однажды, он решился подойти к ней и попросить помочь ему. Девушка лишь очень грустно улыбнулась. Художник спросил её имя, но она сказала, что лучше ему его не знать.
День за днем бродил художник по городу, пытаясь снова встретить эту девушку и уговорить её помочь ему. Он забыл о работе, о своей любимой. Ему было просто необходимо во что бы то ни стало оживить портрет.
И, в конце концов, девушка согласилась.
Она сидела перед ним, вся освещенная лучами заходящего солнца. Как же прекрасна она была , вся окутанная нежнейшими ,почти звучащими переливами угасающего дня… Он попросил её поднять глаза, что бы наконец, увидев их, он смог оживить этот прекрасный портрет. Девушка грустно улыбнулась и взглянула на художника. Одним взмахом кисти он вдохнул жизнь в своё творение. Лучшего он бы не смог создать никогда!.
И вдруг что-то непреодолимо повлекло его к ней, он коснулся её губ и услышал лёгкий как вздох шепот «…меня зовут…»
У ног грустной, необыкновенно красивой девушки, лежал мёртвый художник….Она встала со стула , подошла к своему портрету и написала на нём своё имя. Она была божественно прекрасна, эта вечная девственница, хотя она любила всех, кому с ней довелось встретиться. Она дарила всем им свои нежные поцелуи, полные любви….И вечный покой…
Звали её – Смерть…
(0)
