Этот китаец принадлежал к числу людей, имеющих вместо души нечто, напоминающее ветер. Иногда мне казалось, что этот ветер определял каждый его жест, каждое слово, каждое движение. Странно, я столько думала об этом человеке, что по логике вещей уже давно должна была сойти с ума, но нет. Даже не по себе как-то. Иногда кажется, что если бы так случилось, мне было бы легче.
Этот человек не сказал мне ни единого слова, да это и не было возможным, мы с ним просто не знакомы. Я взглянула в его глаза только однажды, и хорошо, что только однажды. Удивительно, но в них не было льда. В тот момент я почувствовала, что внутри его каменного сердца – лилии.
Я точно знаю, - он не смог себя найти в чужих мыслях, ведь до самых окраин старости этот китаец пытался придумать идеальное сочетание букв и звуков. Как же долго я просила небеса, чтобы он произнес слова, те, что пленят дрожью. Именно поэтому мне всегда казалось, что одно из его высказываний точно когда-то стало, или может быть ещё станет разрядом грома.
В тишине, шепотом, еле шевеля губами, восхищаюсь им каждое мгновение. Интересно, какими бы он сделал людей, если бы нашел силы идти до конца? Но он всегда знал, - добрыми были сны, но мир был злым, поэтому и исцарапаны клапаны его сердца.
Так, что, тихими нотами плачь моя душа и знай, - кто-то сейчас едва услышит мое имя, произнесенное жестом беспризорного ветра. Когда-то я, брошенная камнем вниз, летела навстречу той доброй печали, которая связывает меня с ним. В тот момент внутри меня огонь погас на миг. Но в чем моя вина, если прочитано по губам?! И не важно, отчего дрожат руки мои, сегодня я просто ухожу вновь слушать ночь, которая расскажет мне то, что было забыто. Вспоминая его, я чувствую кожей, что слёзы мои – это крупинки горя, но для себя я уже давно решила: нет в мире такого обстоятельства, которое смогло бы заставить меня перестать быть его сном, всего лишь сном. Такими бессонными ночами я рисую в небе его, как на бумаге, но в последний момент этот невесомый силуэт тает, превращаясь в дым, и я снова иду общаться с другими, слушая разговоры про людей, которых нет в моем сердце.
Как же много этот китаец курил. В течение той минуты, когда я смотрела на него не отрывая глаз, я видела не просто человека, но невообразимый коктейль из дыма и мыслей. Он точно когда-нибудь подарит миру тайны людей на гране, людей, таких же, как и он, людей, которые никогда не гнут свои капризы. Что до меня, так я не люблю тех, кто прячет обиды в себе, это просто не честно, более того, это не откровенно. Хотя для меня уже давно тянутся дни тонкой леской, так что откровения других - просто звуки, ведь я вслушивалась в их слова, – всего лишь буквы. Я всегда хотела уйти от этих людей, расправив крылья, ведь эти люди меня, да, наверное, и его, переменили.
Если бы я нашла в себе силы крикнуть ему: «Читай между строк – боли больше не надо», если бы я ...
Я смотрю на него спустя двадцать лет. Чувствую, что ветер обнимает за талию, целует холодом в шею.
“Исцарапанные стены. Тени в профиль. Фонари. Сутулые плечи. Я знаю, его нежность меня пленила с первых минут, окутала, навсегда…”
Вот такая история, в которой ни слова не было о любви.
(2)
