Садись со мною, выпьем, как в былом,
О прошлом, так и быть, расскажем.
Как бегали по улицам втроём,
Стирая с рук наскучившую сажу.
И пусть сегодня с нами больше нет
Товарища из юной сказки жизни.
Ты ль помнишь наш ребяческий обет
О верности до неизбежной тризны?
Конечно, помнишь, ты ж и предложил,
И до сегодня клятву мы сдержали.
Ах, если б он ещё бы год прожил,
То мы б сегодня вместе вспоминали!
Но, видимо, таков житейский бич:
Как многое калечит жизни время!
Без разницы, какой моральный клич
Избрал себе любой послушник веры;
Уходим все по-разному, но всё же,
Один исход нам уготован всем:
Изгнить в коробке под земельной кожей,
Забыв мирское нега насовсем.
Но не о том тревога бьёт в душе,
По неизбежному томиться – неразумно.
Куда печальней в старости во тьме
Быть одному, существовать бездумно.
Взирать в окно, проигрывая сцены,
Когда ты сам исполнен жизнью был.
А что сейчас? Недуг, пустые стены,
Да кажется, что ты напрасно жил.

"Лишь молодость даёт нам право быть
Ненужно гордыми, бесплодно возвышаться;
Ласкать мечтания, обманчиво любить,
И глупою идеей наслаждаться".

Отчётливо я помню юный мир,
Да и сейчас младенческое эхо
Шумит порою в сердце как трактир,
Шумит, звеня бокалами и смехом.
На том и всё… лишь звуки, лишь фрагменты,
Обрывки памяти картиною души.
Но к счастью ль мне прекрасные моменты
Приходят в голову волнуя тишины
Давно уже привычное молчанье?
И снова, друг, ушёл я. Не тому
Я посвящаю тесное вниманье,
Да будь что будет – быть мне одному!..

Хотя бы ты, дай Бог, не одинок:
Жена и дети, любящие внуки.
А я дурак, как старый битый волк,
Всё мру один в плену сердечной скуки.
А помнишь мы с тобою, дураки,
Одной девчонке на звонке последнем,
Две малых банки с надписью «жуки»
Рассыпали за партою соседней?
Ох, как она визжала! Кто бы знал,
Что та девчонка будет до могилы
Тебе женой. А знаешь, очень жаль,
Что мы подобное с другой не повторили!
Быть может, кто б, взлюбил бы и меня,
А может, ну его, тут есть соседний столик!
Но нет жуков, а только алкоголик,
Собою что ль, пугать их? Как всегда…
Ты знаешь, все твердят, что возраст,
Причина моей бреди, или то,
Что я старик, а и доныне холост,
Но мне же, если честно, всё равно.

Последней мы странице из альбома -
Могильной плите разошедшихся друзей,
Курган насыплем в трех шагах от дома
Предсмертной каверзе закрывшихся дверей.
Червонным переплетом листьев стылых
Засыпать б прошлое среди пустых аллей.
Но, то, увы, совсем не в наших силах,
От ветра серого укрыться б поскорей.
Тисненным переплетом от альбома
Не затопить теплом уже ничей очаг.
Мы не боимся будущего грома
Ну а прошедшее помянем при свечах…