Поэтом быть - значит творить,
Нести народу просвещенье.
До последней капли душу излить,
Быть им не ради восхищенья.

Не важно : будут ли плоды,
От строк, что пишешь в тишине.
Оставить в чьей-то памяти следы,
До сердца достучаться важно мне.


И пусть кому-то режет глаз,
То, что корябаю я смело.
Ведь я пишу не ради пышных фраз,
А для того,чтоб в душах посветлело.

Почему ты далеко ???
Кто мне даст такой ответ ???
Ведь кто же знал что не легко
Когда тебя со мною нет
Я не знаю почему
Судьба жестокая ко мне
Я зачеркну эту строку
И ты придёшь ко мне во сне
Судьба забрала у меня
Тебя в другие города
Но я люблю одну тебя
Хочу чтоб ты была со мной всегда
А как скучаю по тебе
Никто никто не знает
Ты улетаешь аж в Тебет
И сердце моё растает
Я не знаю как мне быть
И кто же мне подскажет
Куда мне ехать или плыть
Никто мне не покажет
Всегда тебя любить я буду
И даже до конца своих часов
И первый поцелуй наш не забуду
И много о тебе прекрасных снов!!!!!!!!!

Поэт , печалью утомленный
Склонился над столом.
Прелестной музой окрыленный
Вдруг застрочил пером.

Из-под пера выходят думы,
Переплетаясь воедино.
И тыхо шепчут его губы
О той,что нежно им любима.

Не открывает своих чувств,
Чтобы их никак не заморать.
Не льются признания из уст
Их слышит лишь его тетрадь.

А его муза и не знает,
Что таковой является она.
Его в толпе не замечает:
Она в другого влюблена.

И некого в этом винить,
Ее с миром поэт отпустил.
Порвал между ними нить
Но не смог..не забыл..