стихи ложатся твои в клетки
ну а её просто в блокнот
его стихи - это тарелки
и просто сытный бутерброд

мои стихи на лист железа
я нанести не знаю чем
но выход найден: я порезал
артерию, и без проблем
так льются рифмы, будьте нате
надеюсь крови, правда хватит

Я не пишу стихи словами,
Я каждой рифмою дышу,
Ищу идеи к ним мечтами,
Богам их в жертву приношу...

Мой стих - не труд, он просто песня -
Нечаянно сорвется с губ,
Пусть кто-то скажет мне "прелестно",
А кто-то даже будет груб...

Чернила есть - зачем же кровью!
Писать о том, что так свербит?
Я не задушена любовью -
Вот вам и козырь и гамбит!

ты не задушена, но всё же
я понял так - процесс сей начат?
и будет скоро уничтожен
кто даже просто в дверях маячит

а кровь нужна, пойми скорее
ведь все равно мы пишем сердцем
его чернилами вернее
пусть больно, как по ребрам берцем

я тоже рифмами дышу, и что?
но слово выскочит и нет
звук быстро падает в ничто
а нам осталось так мало лет...

Откуда столько в вас сомнений
Во всем, что рядом с вами дышит?
Быть может как поэт - вы гений,
Но стих ваш ненавистью пышет!

И я не раз судьбою бита,
Отнюдь не шелковой подушкой,
Но не приму я в жизни скита!
И не залью "печальку" кружкой!

Я знаю, выгляжу наивно...
И где-то даже слепо ясной -
Но не живу я жизнь пассивно,
Считая все вокруг прекрасным!

Мой щит - задорная улыбка,
Мой меч - мой слог и острый взор,
Считать меня пустой - ошибка,
Толкать с пути - увы, позор...

Зачем другим потоки крови?
Чтоб пожалеть себя еще?
И в жизни хватит людям боли,
Иль погубить их всех расчет?

мои сомненья - лишь критика ума
с которого сойти как год уже пытаюсь
и даже этим летом где-то есть зима
в которой никогда не сомневаюсь

я ненавидеть не могу, тем более тебя
а для любви причин не вижу
и запинаяясь, листочек теребя
я мямлить стану, как я обижен

захочешь коль, то ты меня услышишь
поняв, что нет причин ругать
ведь ты всем этим тоже дышишь
ты так обязана понять
что даже тот, кто кровью пишет
он улыбаться всё же способен
и он давно любви не ищет
он всё нашел, он обособлен

а ты дели весь мир на два
любовь и ненависть - едины
любовь не станет вдруг мертва
покуда ненависть дает нам силы

Дуэль - зовется "Лист железа",
Его ты именуешь полем творчества своим?
Я не хочу сказать о том скабрезно,
Но стоит ли граничиться одним?

На мой беспечный взгляд, писать стихи с трудом -
Значит давить гной из стерильной раны.
Быть может, пожалею я о том,
Что в своей гордости бессмысленно упряма...

"Если ты можешь не писать - то не пиши"-
Так, вольно, переделаю слова великих:
Ведь рифма - то не труд, а лишь полет души,
Не стоит время выблюдков безликих...

***
И немного белостишья:

Слабо ли написать вам стих, хоть раз не сбившись с ритма на пределе?
Я право сомневаюсь в самом деле, что в том меня вы вольны обойти=)
Туше мой друг. Дуэль? Что? В самом деле? Что ж, до последней крови вас прошу...

Ах, женщина! Спасибо за правоту психологам
Да вы и впрямь оплот шаблонов и макетов
Я понимаю, мы после вас к наркологам
Но тут мне б не хотелось сантиментов

Что значит фраза "не сбившись с ритма" ?
Стихи писать по ритму и шаблону??
Муза живет без схем, в ней всё гибридно
Полёт и сталь, и грязи сквозь корону

В ней хватит всем и не достанет каждому
В ней дефицит среди избытка
Мы не похожи с тобой жаждами
Мне правила о ритме - пытка

А ты пиши родная в своем ритме
Ни разу не сбиваясь на пределе
Ведь так повелось еще с Адама
Чтоб мы вас, женщины терпели:)

И весь твой выпад мне сейчас
похож на яблоко Евы к Адаму
Ты знаешь, жуй сама. И это раз
А во-вторых я никогда не стану
На глупеньких девчонок злиться
За их столь милые "туше"
Наверно, стоит тут проститься
Пока так славно на душе

Ведь не могу писать я, правда
Но к счастью, лишь от смеха
Давай Олесь, до завтра
Ну а вообще, ты моя веха

Но это поясню потом
Наверное не здесь
Желаю, чтоб активней нарастала твоя спесь ;)

Что стих тогда, коль не уменье редкое,
В гармонию и рифму возведя рассказ,
Создать из плоско-скучного, то терпкое,
Что что для мечты и дум создаст каркас?

Ты видел ли на полках плоскостишия,
В которых рифмы нет и ритма нет?
Есть гении полета - белостишия,
У них учиться ритму должен свет!

Есть Маяковский - он бунтарь известнийший!
И против правил речи, и стихов,
Но ритм его - есть экземпляр прелестнийший,
Как вылезть из классических оков!

А что же ты? Мной властвует прострация...
Читал ли в слух тваренье своих дум?
Чтобы сказать: "мой стих не профанация" -
Мало отвергнуть правила и ум.