Это холодное лето -
Серого-серого цвета.
Ты, не согретая, где-то,
В стенах дождя, без привета
С этого белого света,
Тихо играешь либретто
Флейтой вечернего ветра.
Время течёт в километрах.
В стенах дождя - мы бессмерты…

Моё лето,тепло твоё наверное
меня больше не греет,не капли,если верите
холодными такими стали те ветра
которые когда то грели меня и тебя
на зелёный яд,я меняю табак
от этого легче в такие моменты
кто согреет мой аппарат
который сту4иться в холодном теле
когда то ты грело,солнце родное
но сейчас я скучаю,немного ревную
ведь больше лучи твои душу не греют
а я не привык к холодным постелям.