глухие скрипы кроватей, дверей
стоны плачущих матерей
никогда не солгут.
почему? их не поймут.
каждый мнет свои пальцы,
танцует свой собственный вальс.
на ступеньках, пропахших чужими
я на солнце буду смотреть,
пьющее мокрые лужи.
ветра нет. вероятно простужен,
ну а ты умудришься воспеть
в голове оду дням прожитых другими.
мой отец не мужчина, прошедший мимо твердо шагая,
может быть оттого что
засунуть в иголку нитку пытается не каждая швея.
иду ногами, со мной лето.

Лето мне смотрит тоскливо в глаза,
Небо затихло в тревоге,
Мне всё равно, кто здесь "против", кто "за".
Вновь не послушались ноги.

Я не могу рассказать, объяснить,
Чем мне не нравится лето,
Что продолжает упрямо манить
Лучиком тёплого света.

Мы ведь с ним вместе так много прошли
Грусть и тревогу, сомненья
Вместе сидели мы с ним на мели,
Радости пили мгновенья.

Да, нету смысла пускаться в враньё
Что же со мною такое?
Лето прости, но ты всё-ж не моё,
Нет, не моё, не родное

Лишь только небо облетит,
Как будто старая шпаклёвка,
И мелкий дождь заморосит
Смущённо будто иль неловко

Когда зелёная листва
Свой цвет на траурный меняет,
Когда обычные слова
Тебя уже нее вдохновляют

Всё это значит, что прошло
Немилое мне время это,
Листвою жёлтой занесло
Могилу солнечного лета...

сломлен
с ног и со счетов
друг потерянных врагов
обессилен
обезвожен
дело в силе
вид дороже,
а по коже
наносили
ветры судорожных дней,
загоревших голубей
на асфальте темно синем,
на блокноте светло сером
одеяло в чем то белом,
вы о чем то попросили.
и ресницы глаз сомкнуты
где мой сон: там
или тут,
а?