Что муторно мне и грустно,
И не спится которую ночь
В душе что-то страшно пусто
И не в силах никто помочь...



Может просто я перепил кофе,
А может просто я перепил
Но в ночной тишине на софе,
Редко сон ко мне приходил.



За окном же танцуют снежинки.
Им и вовсе не хочется спать
Они тихие,легче пушинки
Их ни в жизни не сосчитать.



Может выйти на улицу босым?
Простужусь?Ну и пусть зато
Подержусь за метели косы
Что лежат у меня на пальто...



Эх бессонница-адская мука,
Для поэта же-повод писать!
С вдохновеньем проходит разлука,
А со сном вот,уходит опять...

Для поэта нет времени суток,
Уж не помню кто это сказал.
Ты ль напишешь шедевр за мину.
Иль годами поэму писал.

Посмотри, за окном уж весна,
И капель тарабанит в окно.
И отпустит уж скоро хондра,
И начнется другое кино.

Снова краски раскрасят цветы,
Что пробьются сквозь землю сырую.
Снова станут сбываться мечты,
Превращаяясь в реалиев будни.

Ты не спишь? Не беда. Знаю точно.
Значит просто не хочется спать.
Ты найдешь смысл жизни сей ночью.
А судьбу ты продолжишь искать.

Не спеши осуждать за предвзятость.
Я не силЕн развеивать грусть.
Просто знаю, что жизнь безвозвратна.
И прожить ее молча боюсь.

Для поэта нет времени года,
А вернее ему все равно,
Тишина или же непогода,
Снегопад,смерч,гроза, все одно...

За предвзятость судить я не буду,
За другое так же в прочем,
Подловил я чудную простуду,
И хочу я свободы очень...

А хандра вам скажу я-зараза!
Чуство нам оголяет как невр...
И играет на нем всеми сразу
Ста смычками,все ноты вверх!

Вы поймите не спится от скуки!
От тоски от того что вокруг,
Глядя в мир я одни вижу муки,
Мы попали в замкнутый круг...

Вот уж море спрятало солнце,
Легкий бриз седину ворошит.
Безмятежность заполнила сердце.
Кровь быстрее по телу бежит.

Ну а ты все хандришь? Оглянись,
Словно сном твое тело объято.
Посмотри за окно, улыбнись,
И храни веру в лучшее свято.

Уйти от хандры...не выход...но все же,
Возможно вы правы,опять же хотя...
Я чуствую дрожь раскрасневшейся кожей,
И рифмы рождаются из небытья.

Я вам повторюсь,хоть повторы не в моде,
Я рифмы и слоги из грусти черпаю,
Писать я могу не как все по погоде,
А лишь когда сердце в груди разрываю...

И грусть словно флаг над моей головою,
Из радости мне тяжелее черпать,
Мне песнь о природе здается чужою,
Не знаю как дать вам точнее понять...

Не жажду хандры я своей окончанья,
Она лишь в стихах я по жизни другой
И жду со своею музой свиданья,
Под плачущим небом на лавке пустой.

Пусть этот будет холостой...

Ваш выстрел!=)

Зачем поэты пишут? Нет ответа.
От грусти, радости иль в тот безделья час.
Мы пишем повести, кляня заветы.
Но отражают ли творенья нас?

Я сам писал однажды только грустью,
Слезами омывая каждый слог.
Но вот я здесь. У той реки я устья,
В которую войти так и не смог.

Не стать мне гением, к чему и не стремлюсь.
Не быть пророком будущих свершений.
Но проклинаю эту злую грусть,
Прощающую столько прегрешений.

Я понимаю что ты чувствуешь, мой друг.
Я сам таков в стихах, этим грешу.
Я разрываю цепь из этих рук,
И снова строки я навзрыд пишу.

Я благодарен всем за теплые слова.
Они мне предают уверенности силы.
Я рад что не закончилась строфа,
Когда я уезжал. Скажу "Спасибо".