Ты скор, как молния, ты быстр!
Ловил ты жар душевных искр,
Но в ней всегда бессмертный голод:
Ты день кончаешь и в ночи
В свои бездарные стихи
Вселяешь вновь сердечный холод.
И мёрзнет всё, хладеют очи,
Готово снова восьмистрочье.
Душа чужая в нём лежит:
Свою ты всю в стихи истратил!
И только труп в твоей кровати
Тебе, поэт, принадлежит!..

О, друг мой, сколько негатива, внутри себя ты накопил,
Наверно так много боли, в крови своей ты растворил,
Тебе не враг я, брат твой, одной способностью мы обладаем,
Мы искры разума в слова невольно превращаем.
Слова те отражают нашу душу, которая настолько горяча,
Что холод ей совсем не страшен, она бессмертная свеча.
Мы пишем тексты по веленью сердца, неважно, сколько время на часах,
И даже эти восьмистрочья будут живы, когда от нас останется лишь прах.