Опять сажусь писать слова признаний.
Закрыв глаза, забыв обиды, боль.
Наверное, прошла пора скитаний.
Меня ждет новая, другая, роль.

Вы знаете как сложно одному?
Но во сто крат сложнее с кем-то быть.
Вы дали смысл слову моему?
Теперь позвольте мне его забыть.

Все реже открываю я тетрадь,
Что износилась уж за столько лет.
И даже мне теперь уж не понять,
Что чувствовал, когда писал "Завет".

Я старше стал делами и словами,
Я постарел и телом и душой.
Я не живу одними лишь мечтами.
И не играю все одну же роль.

Спасибо тем, кто был со мной всегда.
Моим мечтам, моей любви, словам.
Вы не позволили мне умереть тогда,
Когда я умирал. Спасибо вам.

Как будто престарелый человек,
Вы пишите мне строки эти.
Признайтесь, сколько вам реально лет?
По фотографии лет 25 заметил.

Вы пишите с прискорбием и болью,
Как будто прожили лет шестьдесят.
Да, жизнь жестока, безусловно.
Но и у стариков порой глаза горят.

Нам жизнь дана не для гонений,
Не роль играть, свою ли, не свою.
Страдания даны нам чтоб измерить,
Каков наш дух и сила, наша вера,
Чего мы стоим, стоя на краю.

Прискорбие в словах -моя утеха.
Я не стремлюсь понравиться толпе.
И чаще для себя, а не для смеха,
Пишу слова в нескладной сей строке.

Мой возраст не велик, за сим не спорю,
Но старцем я себя не называл.
Пишу от радости, пишу от горя,
Но никогда от дури не писал.

Поэт - живое настроенье.
Мы схожи в множестве своем.
Писать от дел, порой от лени -
Таков удел у нас всю жизнь.
На струнах душ людских поём,
Любовь рисуем, отвращенье,
Как мастера, и без уменья,
У нас тоска от вдохновения души.

Из похвалы порою пишем,
О да, тщеславью меры нет.
Любая слава станет лишней,
Едва любовь найдем свою.
Не упуская лишнего момента,
Мы станем о любви писать,
Как много силы нам дают
Любовь и страсть, но не монета.

Позволь мне возразить тебе, мой друг.
Поэтов единицы на планете,
Не все, кто рифмы в ряд плетут,
Способны наполнять их смыслом.

Я не причислю к именам великих
Свое никчемное незвучностью слогов.
Мне не дано исчеркать в прозе книги,
И не познать мне магию всех слов.

Возможно так, но очень много
"Поэтами" себя зовущих здесь.
И хочется мне сбить с них спесь,
Немного рассказав о поэтической дороге.

Поэт не пишет для себя,
Рассказчик он всему народу,
И в этом он подобен Богу,
Он может человеку ВЕРУ дать.

Поэт как глашатай на белом свете,
Подскажет, посоветует он всем.
За души он читателей в ответе,
Он отдает себя за пустоту взамен.

Поэт РАБОТАЕТ над строчкой,
И для него работа есть - ПИСАТЬ.
Он строит дом, и строит прочно.
Ну а читатель - это житель,
Поэт - как каменщик, строитель,
Поэтом можно только стать.