Во вторник вечером,
Замучанный судьбой,
От "делать нечего"
Иду на первый бой...

Пишу стихи давно,
Обычно - от души,
Любимым людям, но,
Бывает, за гроши...

И, муза, ты прости
Меня за это...
Что я себе прельстил,
Назвав поэтом...

Нормально всё, почти что каждый встречный
Здесь норовит в поэты угодить.
И вроде рифма есть, но смысл увечный
Того, чем нас "поэт" смог угостить.

Но нас судить не надо - просто если
Ты можешь рифмой две строки сказать,
То сразу жизнь становится чудесней.
Вот это всем охота показать.

У нас есть Муза - это спутник вечный
Всех потрясений, радостей, обид.
Скажи, как ты считаешь, есть путь млечный
У тех, кто рифмой глупость говорит?

Не нужно умным быть,
Чтоб опустить кого-то
Не важно: друг иль враг, соперник иль родня...
Но чаще таким слыть
Тревожно идиотом...
И очень жаль, за это жаль тебя...
Да, быть вторым легко,
Ума не нужно много,
Чтоб написать в ответ свои "стихи"...
Таким недалеко
До церквушки дорога,
Чтоб там стоять, замаливать грехи...
Не на того напал,
Не с тем ты начал спорить,
И не тому пускаешь пыль в глаза...
Володя, ты попал,
Владимир не в фаворе...
Давай свои отписки, я сказал)...

Вот интересно, все мы эгоисты,
Или как это по-другому звать?
В свой адрес ты воспринял текст мой чистый
И даже не пытался разобрать.

Давай, пускай в глаза мне пыль, играйся.
Красиво любят люди говорить.
Я одного не понял - ты старался,
Или само так вышло протупить?

С тобой нормально говорить хотели,
А ты: "Пасись тазом, здесь я крутой".
Я думал, лютый парень, а на деле -
Словесный гонор, да ещё тупой.