Прошла по мостовой цыганка – осень, обвитая разноцветным платком и длинной юбкой. Она словно летела над миром, с каждым шагом поднимаясь все выше… счастлива…. Позабыта на время колода бабушкиных карт… говорящих… Она рассыпет их завтра в виде огненных ярких листьев в парке, по аллеям города… на воду опустит несколько разноцветных пятнышек, и блики заиграют на гладкой поверхности.
Город станет безмерно богат дарами осени: собранными медовыми яблоками, аромат которых разносится по его улицам; полевыми цветами…
Осень завораживает своей контрастностью: мокрые серые улицы от дождей, идущих уже несколько дней и яркие богатые и разнообразные одеяния деревьев и кустов…
Природа прощается до весны, чтобы вновь расцвести и радовать…

Очередным ледоходом, очередным подснежником, очередным цветением ландышей. А следом удушающей жарой, сонными дождями и пугливыми громами московских мостовых. Радовать очередным наступлением холодов, очередным освобождением от суетного, временного, пустого. И лишь этот бесконечный тягучий риф, на одной струне раздолбанной бас-гитары. И цыганка осень, цыганская игла нервов и нить безвременья постигнет нас, а не мы её. Каждый год мы постигнуты её неясной завораживающей силой.