Кто из нас кто:
метр иль кривопис,
мастер или писака,
мистер или же мисс...
Выявит драка.
Давай, покажи мастерство,
Новаторство слогослаженья!
Мой выстрел не холостой -
Я жду твоего пораженья!

Я вам сказал, и верно, я был прав:
В строфе второй от первой строчки к третьей,
Нарушен слог! Я вас прошу, заметьте.
Мне было б неспокойно, не сказав.
Но я ж, признаюсь, не насмешки ради,
Не чтоб обидеть, иль расстроить вас,
Написал подобное некстати, –
Я не желаю ссор и драк меж нас.

Не всяк известный нам поэт
Писал стихи в одном лишь слоге
Хоть Маяковский, или Фет,
Хоть Пушкин... назову вам многих...
Слог задает тон настроенья,
А в ходе речи - в свете чувств,
В попытке выразить стремленья -
Сменить восторг вдруг может грусть...
Слог акцентирует вниманье
На строках, что важнее всех...
И я лояльна в этом плане,
И здесь не чувствую помех.

Спасибо, Вам, я рада очень,
Что Вы заметили средь прочих,
И стих мой, и мою "ошибку" -
Зато дарю я Вам улыбку))

Я день за днём пишу лишь об одном,
Терзаю лист уродливым пером…
Далёк мой слог от Пушкинского слога,
Но знаете, поэты, может быть,
Коль довелось бы мне в те годы жить,
От моего б он был далёк намного!

(Кто смысл уловил - тот поймёт)

Мой друг, да было бы смешно,
Стоять на уровне живущих
Лет сто назад! Но не грешно
Их опыт пользовать в грядущем!
Ваш слог, как мой, увы, не строен
И рифма не везде "в зачёт".
И потому пока (не скрою)
Мы пишем "в стол", как Бог дает.
В стихах мы изливаем чувства -
Нам легче жить, испачкав лист.
Мы исповедуемся в грусти
Скорбим душой, когда лист чист.

Своей я рифмою доволен;
Другой, увы, не может быть!
И чем мой разум преисполнен –
Лишь тем пытаюся творить.
А подражать, лелеять тени, –
Во мне уж нет подобной лени!
Да лучше быть писакой гадким,
Чем вровень с кем-либо, горя,
Желаньем глупым, рвеньем жалким,
Идти, стремясь, сокрыв себя.
Да мне, как есть, куда милее
Карябать лист, абсурдом вея,
Чем как-то, что-то, но чертить
Во власти сна и вожделенья
Прекрасный образ сотворить,
Придав фигуру сердца тленью...

(Простите, отвечаю поздно, не могу сейчас писать.
Нет желания… Но дуэль доиграю:))

Приятны ночи вдохновенья -
Волшебней света в мире нет...
И в миг слепого озаренья
Мне кажется, что я - поэт,
Что стих мой просто идеален,
Что смысл глубок в стихах моих...
Но позже строки прочитаю -
Бредовым кажется мой стих:
Наивны чувства, ритм скверен,
Банальна рифма, спутан слог... -
Отчаянье неимоверно!
Ведь не дал мне таланта Бог...

Я для души пишу - не скрою.
И классику люблю читать:
А вдруг когда-нибудь открою
Секрет, как слаженно писать?!...