Уныл контакт, уныло приложенье,
Но мы с тобою ждем ведь продолженья
Вот и решил я сам тебе перчатку кинуть,
Посмотрим, сможем ли мы с места сдвинуть
Ту кучу багов и ошибок,
Что в приложеньи сем не может вызывать улыбок

Скорей не могут их не вызывать
И хоть сложение на "ать"
Черта безвкусного поэта
Я рад что смог в тебя стрелять
Поднимем рюмки, выпьем же за это.

Во тьме ночной, зимой холодной
Сидим мы оба у компа.
Шаги же к славе всенародной
Не наша делает стопа, -
Но что поделать? ведь уютно
Нам в приложениях сидеть,
Как у камина руки греть
О клаву теплую, прилюдно
Стихотворенья сочинять
(Я тоже не люблю на "-ять")

Во тьме ночной, зимой холодной.
Шагать не следует вообще
Ведь ни чего не стоит подскользнуться
На славе подлой. Все в узде

Пойдут заказы, оскорбления
Потоки мелочных обид,
Увы но наше поколение
Все больше почитает бит.

Сие печальное стремленье,
Но жалобы на поколенье
Меня уже почти достали,
Мол, времена сейчас настали...
Все это чушь. Ведь каждый сам
Свою дорогу выбирает,
И тот, что за компом играет,
И тот, что ходит по горам.

Ну что же - карты в руки,
Не забывай порой махать с вершин
А я стихи пишу скорей от скуки
Мне ближе бренный мир земных
мужчин
Ведь все приходим мир для состязания
И каждый в своей жизни пилигрим.

А сам ли разве не турист?
С тобой мы не были в походах?
К стихам приводит нас березы лист
И лабиринт игорных переходов
В какой-нибудь стрелялке коридорной.
Искусство во Вселенной сей задорной
Ты можешь обрести везде, коль есть желанье.
Не лучше ль это, чем печальное вздыханье?

А сам я точно не турист
Я был всего то в четырех походах
И не пловец, не культурист
хоть плаваю примерно с года

Будь проклят день, когда
Себя я сам провозглашу поэтом
Поэтом делают тома,
А не стишки на сайте этом

Все наши подвиги такая ерунда
И в этом отдаю себе отчеты.
Поэтом делают года
И замусоленные переплеты.