“Раненых птиц иногда подбирают,
Но мало кто наблюдал, как они погибают..»
Слишком темно. Слишком тихо и будто бы сыро, но на самом деле это просто холодно….
И вдруг бах! и щелчок…. - где-то в нигде …. в центре между верхом и низом, между снаружи и внутри .Почти как взрыв бесшумной бомбы с бесконечным радиусом поражения, чьи осколки пускают корни по всем направлениям твоих нервов, мыслей, желаний и стремлений, достигая самых глубин, и отправляясь еще дальше и глубже, куда уже не достигает твой взор- как раз от туда начинают бить фонтаны красочных образов : порой нелепых и унылых, порой заманчиво прекрасных и гармоничных. Они то сливаются в одно, то снова делятся и, устремившись в бесконечность, продолжают растекаться , словно внезапно потаившее масляное панно. Так рождается вселенная.Так рождается любовь….
Ты наблюдаешь за этим феерическим шоу и пытаешься хоть как-то обосновать их поведение, понять по каким законам “живут” эти фонтаны, хочешь узнать что ими движет, но не находишь ни единого ответа, который действительно подойдет. Рано или поздно ты перестаешь биться в догадках и даешь своему мозгу отдохнуть. Тогда тебе ничего не остается, кроме того, как просто наблюдать за этими метаморфозами, вылавливая из общей массы образов самые понравившиеся или самые интересные, по вкусу. Ты хочешь разглядеть их поближе, прикоснуться к ним и, когда, казалось бы цель уже близка, ты вдруг почувствуешь что падаешь в глубочайшую бездну, и страх тут же ударит током, резко выдернув тебя из сна и погонит за первым глотком воздуха…
Но пока еще его разбудит мамин голос. Он будет долго лежать в теплой постели, притворившись спящим, с единственной мечтою послать все нахрен, и остаться дома досыпать положенные часы. Пересилив желание солгать, что он заболел, он все же собирается и как обычно отправляется в школу, в свой 8-ый класс. Он по-прежнему скромно одет и незаметен, он все так же застенчив, как и всю свою жизнь, но все так же душевен с друзьями и всегда готов поддержать разговор, сочинив пару бессмысленных, но смешных историй. Он вполне доволен тем, что происходит с ним изо дня в день.)) Его мало что по-настоящему тревожит кроме оценок в дневнике, которые могут увидеть родители и факта , что у него никогда еще не было девушки. Он как никогда понимал что именно ему мешало, однако он быстро находит выход и начинает злоупотреблять алкоголем, который забрасывает его в разные передряги, добавляя событий в его скучную и никуда не годную жизнь.
Он быстро спивался, ему казалось, что он опаздывает, что его поезд вот-вот уйдет и ему срочно необходимо нагонять никчемно прожитые годы, нужно срочно увидеть, попробовать, почувствовать все до чего он успеет дотянуться. Ему крайне важен этот опыт, ведь он знал, что рано или поздно ему придется сделать какой-то очень важный выбор, он еще не понимал какой именно, но этот выбор обязан был на чем-то основываться , чтобы стать правильным. В темпе наверстывая упущенное, он вдруг повстречает ту самую – такую непохожую на остальных, совершенно другую, далекую от общепринятых устоев и норм, манящую своими тайнами, раскрыть которые никогда и никто не сумеет, он уверен, что она не с Земли, что это подарок с небес, и они созданы друг для друга…
Бах! И щелчок... Кровь розовеет и разносит новый оттенок по всему телу, заражая любовью каждый участок, как цепная термоядерная реакция, уничтожая остатки трезвых мыслей, и наполняя тебя красочными мечтами, с кусочками кисло-сладких ощущений и чувств. Эйфория.
Он готов на все ради нее, он хочет сутками ходить за ней по пятам, забывая о всех свои делах, и заботясь лишь о том, чтобы их ладони всегда соприкасались. Порой ему все так же трудно сделать первый шаг навстречу, или оставаться с ней открытым, ведь больше всего он боится что его недостатки вдруг проявятся и он перестанет быть для нее интересным. Он еще не понимает, что для нее важнее совсем другое, она же все равно видит его насквозь. Он продолжает пить, и радоваться каждой встрече с ней. Он думает, что счастлив, и что так будет всегда.
Пройдет время и все резко изменится. Он возненавидит её, жизнь и в первую очередь - себя. Ведь ее первая тайна – кокаин.
Ему больше нечего делать в этой жизни, не за что биться и нечем делиться. Он постарается уничтожить себя всеми доступными способами, оставаясь живой оболочкой для остальных. Он больше никогда не посмотрит в глаза людям, как раньше, ведь он знает , что рано или поздно и этот человек его предаст. Ему нахрен не нужен такой ебаный мир, он ломает каждую свою мечту , топчет их ногами, связывает в узел, который невозможно будет развязать потом, забрасывает их в самые отдаленные участки своей души, чтобы никогда больше случайно на них не наткнуться. Он один, все время один.
Слишком темно. Слишком тихо и будто бы сыро, но на самом деле это просто холодно…
Кругом невнятные осколки мрачных картин, разбросанные и разорванные на мелкие кусочки. Те самые фонтаны исчезли – вместо них нарывы, выпускающие, то струйку дыма, то выстреливающие ошметками горящей лавы. Тебе абсолютно на это плевать, тебя все достало, ты хочешь исчезнуть, раствориться, стать фракталом. Тебе больше нечего терять, ты закрываешь глаза и с головой ныряешь в черную бездну, ты будешь бесконечно падать вниз, и успеешь даже успокоиться и понять что натворил. Тебе захочется предотвратить падение, но уже слишком поздно. Ты тщетно цепляешься за края реальности, но та плазмой протекает сквозь пальцы. Ты понимаешь, что ты обречен: Рано или поздно ты вдребезги разобьешься и разлетишься на мельчайшие осколки. Ты хочешь обратно, хочешь домой , скорое прижаться к материнской груди, но здесь никого нет. Ты один и ты продолжаешь свой полет в никуда, как вдруг сквозь непроглядную темноту ты видишь приближающийся луч света, кажется , что это какая-то дверь и за ней кто-то обязательно есть. Так или иначе, ты еще не знаешь что там, ты взволнован и зажмурившись влетаешь в эту дверь, кубарем катишься по мягкой земле и остаешься лежать навзничь без сознания.
Третий и последний звонок будильника заставит его проснуться и начать одупляться после недельного марафона, во рту каша, болят зубы, в голове не мозг , а доски. Их треск постоянно дает о себе знать. Плывут обои, кругом пелена, как через мутное стекло, вокруг ничего живого – все сделано из какой-то пластмассы, почти настоящее. Мысли похожи на бульон, который был сварен с закрытыми глазами из всего что попалось под руку. Голове срочно требуется капитальный ремонт, ведь через 2 часа последний экзамен и всё, прощай школа.
Устный экзамен по английскому. Всего два устных вопроса, на который нужно дать развернутый ответ. Мысли сами мигом выстраиваются в логическую цепочку и составляют отменный текст, который должен понравиться экзаменаторам, он быстро записывает все на листок бумаги и садиться отвечать, как внезапно его охватывает приступ паники – он не может вымолвить ни слова и , как дебил, пялиться на учителей… еще чуть-чуть и он выбежит из кабинета. Экзаменатор оглашает приговор : два. Пару часов спустя находят листок с его записями, текст действительно им понравился….
“Может быть это все сон? Я умер ? Я сошел с ума?” – ДОБ начал свое действие. Он понял это, когда почва стала уходить из-под ног. Что-то подсказывало ему , что он зря все это затеял. Пространство неминуемо искажалась, сжималось и булькало, дома таяли как пластилин. Все стало неестественно большим. Как обычно, он понимал все и не понимал ничего, ведь этот раз был для него далеко не первым. Кислота – это как песочные часы, она соединяет два мира - мир фантазий и мир реальности в одно целое. Она будет действовать не несколько часов и даже дней, а всю твою жизнь, но мало кто это замечает, пока не научиться переворачивать эти песочные часы так, как он сам желает. Но в этот раз что-то пошло не так, часы разбились, крупицы песка разметало во все стороны, их невозможно собрать. Ему показалось что он попал в ад, все его глубочайшие страхи и комплексы бесконтрольно сыпались наружу и мигом воплощались в реальности, он был один, беззащитен и ему было некуда бежать. Бывают вещи страшнее смерти, у каждого свои страхи. Он закрывает глаза в надежде спастись, но завтра он откроет их уже по-новому.
Слишком темно. Слишком тихо и будто бы сыро, но на самом деле это просто холодно….
Ты трогаешь пальцами разноцветные струйки красок, рисующие полупрозрачные замысловатые узоры, они реагируют и откликаются на твои действия, они живые. Ты не знаешь как, но все равно понимаешь их, ведь теперь ты одно целое с ними, ты и есть те самые краски, произвольно разлитые на божественном холсте. Ты начинаешь рисовать ими то , чего тебе так давно не хватало. Свет льется сквозь бесконечное количество фигур, теперь здесь тепло, теперь здесь хорошо. Пора выходить, и ты рисуешь себе дверь “туда” - туда,от куда ты начинал, в какую-то условную реальность, где живут люди, которые, будто бы, ничего не подозревают, но замечают лишь краем глаза. Ты просто наблюдаешь, как целый мир подстраивается под тебя. Теперь здесь тепло, теперь здесь хорошо.
Но ты по-прежнему один….
Его разбудит самый нежный из поцелуев, кончики пальцев пройдутся по его шее, спустятся на грудь и прижмутся мягкой теплой ладонью. Первое что он увидит – это самую любящую улыбку. Его совершенно не волнует, какой сейчас день недели. Ему плевать сколько время и какая погода за окном. Ведь он уже давно не наблюдает часов, ему некуда больше спешить, потому что он уже счастлив…
Казино в Лас-Вегасе , как и полагается, переливается ярким светом множественных гирлянд, неоновый свет фонарей забирает в себя разношерстную публику. В зале стоит неистовый гул. Сквозь звуки пьяного угара слышен едва заметный щелчок … и вдруг бах! На поверхности дорого мрамора выступают темно-красные пятна. Свинцовая пуля, сделала свое дело. Ему было некому оставлять предсмертных записок, да и писать в них было нечего, нечего было и терять. На холодном полу лежал труп некогда самого счастливого человека на земле. Его сожгли, а прах развеяли по ветру. Посетители казино забудут о нем на следующий же день. А ведь когда-то он делал все для своего счастья, но забыл лишь об одном – во время остановиться.
«В игре с самим собой проиграешь лишь ты» - Психея.
& Михаил Михайлов 29.10.09
&
(3)
