Ты не пророк.
Утро на подоконнике с вином коробочным, кофе чашечным, почерком нечитаемым,
И город у ног.
Сегодня мы, разумеется, радужные, бесконечно радостные, беспечно-милые.
А завтра что?
Ощущения со вчера остаточные, мутные, слабостные. Вконец опостылое
Мысленное решето.
А помниш беседы о вечном, прекрасном за бутылкой чего-то крепкого?
Теперь мы в хлам.
Безжалостно садим печень, а с ней и ясность таблетками, винить некого.
Возвращаемся по домам.
(1)
