лежит записка на столе,
она одна сидит на склоне,
а мысль рисует лишь его
Он написал: «Моя родная,
иллюзий больше не питая,
я ухожу, я уезжаю,
Возможно..я приеду в Мае
Вечерний бархат, кофе, осень,
грустит она, тоскует, очень...
Она его боготворила!
Дышала им, как жизнь любила!
Сбежал, и даже не обнял,
люблю прощально не сказал,
избрав в подруги жизни море,
обрек ее на муки горя
Январь, февраль, апрель и Май,
сентябрь ,март, июль, январь,
И так недели, дни, года,
исчез любимый навсегда
Вечерний бархат, кофе, осень,
Седые волосы, немая.
Ждала, страдала, умирала.
Наверное…приеду в Мае.
(3)
