У него был к моему сердцу
Ключик
Он его берёг, прятал
Он его обронил,
Не заметив.
Он меня звал далеко и навечно
Я над ним посмеялась-
Жестоко, сердечно.
Был позже мальчик,
Что играл на пианино
Он даже мне забыть себя не дал
Долгие зимы.
Он мне писал, я отвечала
Но уплыл теплоход от причала
В наше грустное лето -
Беззаботно всё забылось
И об этом.
Ещё был мальчик такой же как я-
Несговорчивый, свободолюбивый
За эту глупость я его и любила.
А впрочем, тот не-роман был только на словах,
Хотя слова ещё не обратились в прах.
Затем был уличный художник
Он, рисуя, в глаза мне заглядывал
И загадки мои легко разгадывал.
Только ему было семьдесят лет,
Так что мы до сих пор встречаемся
В переулках Москвы-
Без умыслов улыбаемся.
А потом мне француз не читал стихи
А один немец был просто злобен.
А ещё был Джордж
Который громко говорил что он друг
Который стал отговариваться и забываться
Вдруг.
Был мальчик из Ирана
С большими часами на цепочке
В шёлковом кармане.
Как из волшебного полотна были его рубашки-
Цветные, манкие
Как и все его короткие сказки.
Был ещё парень из Канады
И говорить о нём в прошлом
Пока что не надо.
Он позвонит мне завтра утром
И скажет что скучал
Жутко
А я улыбнусь и скажу: "я тоже!!!-
Как по Французу, тому Упрямому и немножко Джорджу."
(0)
