Гостиничные номера по курсу моего тела. Продашь жопу негру — снимишь комнату.
Мужская девственность, я решил, как ни крути, дороже.
Сабвей, резновые булочки с привкусом отечественных валенок, кружка самого дешового кофе в СтарБаксе, люди, люди, люди…
Адекватный вариант — найти хостел… Общежитие, то бишь…
Район «Челси»… Рай на Земле для пидарасов… Как ни странно (теперь подумал: а что тут впринципе странного?) именно здесь хостелов, как болезней у моей тети. Много.
Выбераю наугад один. Задрипанный, похожий одновременно на притон наркоманов и средневековый замок. Хозяева проводят кастинг своих будущих клиентов. Фейс-контроль, дресс-код, духовная составляющая…
Ответа нужно ждать три часа…
Сижу во дворе хостела… Начинаю таять…
Одел огромные очки, закинул руки на стол, голову правым ухом на руки, дышу сигаретой…
Звонок от все тех же старых друзей:
- Ты как? Устроился где-нибудь? А мы загород поехали.
Там трындрыфындрасладинг какой-то у них.
- Идите нахуй, - говорю. Кладу трубку.
На душе спокойнее. Спину печет.
С боку кто-то подсаживается. Настырно так ерзает. И спиной чувствую хочет поговорить.
Вспотевший, сонный, отемперауренный поднимаю куски лица и изо всех сил складываю мозайку физиономии в «И чо?»
- You are russian?
Ага.
Свет в глаза. У него огромная ковбойская шляпа, прячусь за нее от солнца. Щурюсь.
Старик. Малюсенький, скукоженный морщинами, на коленях лежит потертый альбом.
Перевожу: «Я, рассказывает,прожил в России шесть лет. Играл роли второго плана. Американцев в русских фильмах. Весь ваш шоу-бизнесс знаю…»
Переходит к делу. Открывает альбом.
»… Вот я с Аллой Пугачевой, вот с дочерью ее, вот с мужем. А это Кобзон. Он у вас в России главный мафиози. Да? Да! Точно тебе говорю. Бандит.
Я еще закуриваю.
«…Вот я на Красной площади с телками. Фотосессия. Круто? Круто, да?
Я: «Агм» и думаю как бы ему повежливей по голове ебнуть. Старик все-таки…
- Я Россию очень люблю, - продолжает монолог гундосым голосом — Strange russian soul и все-такое… Ты собираешь грибы?
- Нет. Я не собираю грибы.
- Это как так? В России все собирают грибы. Потом солят, жарят, варят. Я точно знаю в России все собирают грибы. Ты точно не собираешь?
Мне бы сдохнуть сейчас. Тихо, спокойно, с придыханием. А он…
- Все русские — грибники. Пойдут в лес и часами ищут. Потом приходят домой и готовят…
Глаза у него огромные, как два гандона, в которых воду набрали. Полупрозрачные. Заплакал. Вода пролилась.
Встаю, еле дохожу до угла двора, падаю в тень и почти засыпаю полный уверенности, что сюда он не доберется. Это мое место! Почти брежу…
- Я люблю Россию, - говорит и плачет, - я хочу в Россию, - говорит и плачет…
В России все собирают грибы. Я тоже их собирал. Я люблю…
Зарыдал… Встал… Накренясь ушел.
Когда вернулся в Россию, купил у типичной русской бабушки лукошко груздей. Тарговала на углу моего дома. Не собирался их есть. Просто так купил…
- Бабушка, а ты любишь собирать грибы,- спрашиваю.
Посмотрела на меня снисходительно и ласково так прошептала:
- Коли не нужда сынок, гори огнем… Эти грибы…
И улыбнулась...
(6)
