У листа совещаюсь с тобой.
Узнаешь ли в тропинках дорогу
Переулков, оград? - и домой.
Перекличку людей-телефонов,
Пробегающих мимо шумов.
Этот город не станет знакомым-
На стенах его теплится кровь.
На страницах серых картинок
Обглодает до белых костей
Изувеченной памяти инок
Доедает музыку дней.
(1)
