На нём лампа со свёрнутой шеей.
Стул.
На спинке его потрёпанный старый пиджак.
Пол.
На нём в слое пыли следы котофея.
Гул
Из окна, из распахнутой двери. Бардак.
Стол
Завален бумагами, измазанный кровью чернил.
Стул
С изодранным мятым сиденьем.
Пол,
Который, поверьте, никто никогда б не помыл.
И гул
Из окна, из-за двери.
Нет, это сон,
Это мне только снится... Прошу!
Не превращай это в непоправимую явь!
Слышишь?.. В мою голову кто-то зашёл.
И чуть сиплым своим голоском мне:
"Оставь,
Ни к чему,
Всё напрасно;
Бардак в голове не исправить
Ни целью прекрасной,
Ни делом, бывающим просто ужасным.
Бардак как диагноз, хоть он несмертелен,
Но ухмылкой судьбы и не излечим
Ни позорною целью,
Ни благороднейшим делом земным.
Прости,
Не грусти,
Выздоравливай" -
То сказал он с усмешкой,
Кривя в ней невидимы глазу уста,
И ушёл без малейшей задержки.
Я тотчас проснулся;
Голова уж пуста.
Оглянулся,
И вот что увидел:
Стол.
На нём лампа со свёрнутой шеей.
Стул.
На спинке его потрёпанный старый пиджак.
Пол.
На нём в слое пыли следы котофея.
И гул
Из окна, из-за двери. Бардак.
(0)
