В непроницаемой метели.
И неслучившейся постели
Ничто не может быть больней,
Чем звук сорвавшийся с листа
Тугая нить поющей флейты,
Когда потянешься за мной ты
Я разгляжу в тебе шута...
Но будет свет в моих зрачках,
Сосков рубиновые вишни
Ты не сорвешь. И дети Кришны,
Что тьмой торгуют на лотках,
Меня не купят у Христа.
И я узнаю привкус ветра
И тот покой, что дарит вера,
Когда пред Богом ты чиста.
(2)
