Так уж вышло, что большинству людей больше нравится весна или лето. Вот и сейчас, рабочий день подошел к концу, дамы и господа спешат с работы, они видят лишь серое небо, моросящий дождь, сырость, разложение опавшей листвы, пьяного дворника, кто-то даже вездесущих микробов. Все это вызывает у них грусть и тоску. Им комфортно прятаться под зонтами, за поднятыми воротниками своих пальто, а в свободное время они любуются летними фотографиями с отпусков. Все это действительно так, "серые дни" угнетают, но так же у всего есть две стороны: хорошая и плохая. Просто их соотношение разное. Без осени не наступит зима, без зимы лето, это естественный круговорот природы.
Тем временем небритый дворник пытался сграбить листву, на отведенном ему участке, в кучу. Он и так уже был навеселе, а тут еще некстати налетевший ветерок постоянно разбрасывал собранные листья туда, где, как ему казалось им самое место. Дворник, конечно же, считал иначе и, чертыхаясь, снова и снова собирал листву в кучу. За всем этим со скамейки, на которой остались капли дождя, наблюдал мужчина. Он был в темно-зеленом плаще, а на голове у него была одета серая шляпа. На вид ему было где-то около пятидесяти, ни чем не примечательный, обычной внешности. Люди проходили мимо, не обращая на него внимания. Люди не интересовали его, так же как и он их, все, что ему нравилось это осень. Там, откуда он пришел осени не бывает, там круглый год жара, солнце не прячется в облака, и очень много красного песка. Да, для этих мест он явно пришелец.
К скамейке, на которой сидел мужчина в серой шляпе, подошел еще один. Точнее приковылял, это был побитый жизнью старик с тростью в руке. Он был немного сгорблен, в старом сером пальто, на голове у него была черная шляпа, а под правым глазам бородавка.
–Извините, здесь свободно? – указывая тростью на пустующую часть скамейки, старик обратился к мужчине в серой шляпе. Мужчина был явно удивлен. Обычно к нему никто не обращался.
–Дык что, я могу присесть? – чуть более требовательно повторил старики. Мужчина одобрительно кивнул и отвернулся.
Тем временем ветер, наконец, перестал издеваться над дворником и тот смог закончить свою работу. Старик уселся на скамейку, а рядом приставил свою трость.
–Люблю осень, – старик снова обратился к мужчине в серой шляпе, –Да сэр, самое лучшее время для меня, – и хоть мужчина не обратил на него внимание старик продолжал: – Летом слишком жарко для меня, зимой холодно, а весной... – старик задумался, – Весной все цветет, у меня аллергия. Вы меня понимаете? – мужчина неожиданно повернулся и кивнул. Затем, он проводил взглядом уходящего по парковой аллеи и пошатывающегося дворника. Старик продолжал, – Я конечно старый и больной человек, но про Вас кое-что знаю, – мужчина в серой шляпе перевел взгляд на старика но ничего не сказал, –Вы приходите сидеть на эту скамейку каждую осень, сколько я себя помню, –мужчина нахмурил брови, слова старика явно заставили его забеспокоится, –Вы, наверное не помните но ровно семьдесят лет назад, примерно в это же время, я будучи еще мальчишкой сидел с вами на этом же месте, – в серых глазах старика сверкнула не то что искорка, а полыхал целый огонь как будто он выиграл на олимпийских играх сразу во всех соревнованиях, –Да сэр, я бы мог об этом всем рассказать, но тогда меня посчитают сумасшедшим и упекут в эти дома для престарелых, доживать свою жизнь и ожидать когда придет старуха с косой и протянет ко мне свою костлявую руку, – старик сделал паузу что бы отдышаться. Мужчина в серой шляпе тем временем продолжал пристально глядеть на него, но уже с интересом. Старик продолжил: –Я знаю, что вы просто сидите здесь и ни с кем не разговариваете, – старик посмотрел по сторонам, не подслушивает ли их кто и шепотом продолжил: –Сначала я думал вы какой-то шпион или спец.агент, я наблюдал за вами, –старик перешел на обычный тон: – Но, постарев понял, вам просто нравится осень…
Больше он не сказал ни слова, и они просто сидели, наблюдая, как красные листья кленов падают в лужи дождевой воды, пока старик не задремал, а когда проснулся, мужчины в серой шляпе уже не было на скамейке. Он просто исчез, как исчезнет опавшая листва, как испарятся капли дождя, что еще кое-где оставались на скамейке. «Быть может, он просто ушел домой?» подумал старик. «Да, так и есть, куда ж еще…» сам себе ответив он поковылял в свой дом.
Ветер вновь разметал кучу свежей, еще не намокшей листвы и подхватил обрывок вчерашней газеты: «Над городом вновь были замечены «странные» огни. Что это, погодное явление или…».
«Осень это не только грязь, дожди и серое небо, это символ конца, символ того, что нет ничего вечного» старик сидел в кресле качалке, укрывшись пледом. За окном, на город опускался вечер, снова начался дождь. Самое лучшее время, что бы сидеть, думать и вспоминать: «Да, нет ни чего вечного». Кресло слегка поскрипывало в такт дождю, что отстукивал ритм по подоконнику. «Скорее всего, это моя последняя осень» вдруг подумал старик, «Природа умирает не навсегда, а лишь за тем, что бы вернуться. Вернусь ли я?», кресло перестало скрипеть. Сон подкрался неожиданно и ударил в нужное место, старик уснул.
Наконец осень закончилась, наступила зима, за ней пришла весна, весну сменило лето. И вот осень снова царит над городом. Дворник снова сметает листву. В парке на скамейке сидит мужчина в зеленом плаще и серой шляпе. Ему известен секрет: все в этом мире уходит лишь для того, что бы потом вернуться.
(0)
