Душа погибает в строчках.
Он пишет и днем и ночью,
Оставляя себя на листке.
Его время уходит, а он
Окунает перо в чернила,
И когда над ним муза парила,
Вдохновленный забыл о себе.
Его разум в пространстве витает,
Его жизнь короче, а он
Лишь в чернила перо опускает
Новой рифмой опять окрылен.
Дни проходят его как минуты,
Но его не тревожит ничто.
Его строчки ему будто путы,
Но их снять не сумеет никто.
А поэту и радость, и горесть
Так закончить судьбы своей повесть;
Как заложник своей же мечты,
Раб стихов неземной красоты.
А пока он еще строчку пишет.
Чтоб не дрогнуть, почти он не дышит.
И под звуки ревущей души
Совершенство он ищет в тиши.
(1)
