И кровью текут воспаленные мысли.
Прострелен монокль дверного глазка
Глазами, усталыми в поиске смысла.
Ретивое дремлет в темнице костей,
Душа к нему жмется и просит пощады.
Спасенья не будет, убили врачей.
Поют моим окнам дождей мириады.
А мне бы Всевышнего за один стол,
Уставшего путника вечной вселенной.
Мы б пили разбавленный спиртом фенол,
И быль бы не стала тяжелой геенной.
А время сломали: и трус - молодец,
Бездарность в почете, изящна уродка,
Неправда за правду. Какой ж ты творец,
Коль муза уходит, как кончится водка?
(1)
