из носа,
расставания заедающие таблетками
и вареньем,
я, наевшаяся этого словесного
поноса,
тебе посвящаю это недостихотворенье.
если ты режешь вены ножом
кухонным,
пьешь яд, проверив наличие
антидота,
он все равно будет верен
перепихонам,
пиву с друзьями и длительным
рейдам в доту.
если ты пишешь «сердце мое разбито...
являет собою пепел семи пожаров...» -
мясо не разбивают бейсбольной битой.
и ты огонь когда-то
в руках держала?
есть люди - у них ожоги вторая
и третья степень.
но вряд ли они об этом
в стихах напишут.
ты сочиняешь «тебянехватание»
и «бестебье»
чтобы казаться всем
лингвистически пизже.
ты в строки втираешь
размазанную подводку.
и кто тебя графоманить-то
настропалил?
любовь – это совсем не когда под водку,
в родительской спальне,
пока их нет,
переспали.
детка, ты вообще хоть немножечко в курсе,
отчего люди целуются с горлышками бутылок?
это не тогда, когда ты не в его вкусе.
а когда близкому на войне
пуля попала в затылок.
ты пишешь вконтакт и твиттер,
что он твой воздух,
что ты его любишь в лучших традициях мураками.
ты вообще его читала?
читать никогда не поздно.
нет воздуха – это в лучших традициях
газовых камер.
ты даже трюмо в прихожей своим дакфейсом
выбесила, пока фоткалась
на аватарку.
почитай биографии женщин великих
и действуй.
только тебе они, как мертвецу
припарка.
и, к слову,
ваниль –
это род многолетних лиан семейства орхидных,
а не бедные, изрифмованные кровь с любовью
в твоей графомании. прости,что я так ехидно
на крушенья твоей планеты
играю бровью…
ты уж прости
хамоватую суку с филфака,
которая все еще верит, что готика - это Радклиф Анна,
а тебе, конечно, виднее,
что готика – это резать вены
и плакать.
прости, но мне твое пролитое ДНК
по фану.
я очень надеюсь,
что ты когда-то откроешь что-то,
кроме Вог и Космополитэна.
мне твои стихи - как без ружья хэдшоты.
тебе мои стихи - горошинками
об стену.
(2)
