Писатель
- Как приятно смотреть на голые, извечно могучие скалы. Как хорошо думать о вечном, о природе и красоте. Эту фразу часто слышали люди, знающие Сашу Бущука. Их было очень мало, ведь Саша не был через чур общительным. Его характер не походил на другие, многие презирали его за это и не любили. Жил же он в маленькой деревне на берегу Черного моря. Каждый день Саша приходил на берег, к своей любимой Тёмно- мрачной, засохшей скамейке. Нельзя описать, сколько значила она для него. Люди, проходящие рядом, отворачивались , даже взгляда не бросали на скамью. В их глазах она была чем-то убогим и забытым. Саша привык к этому и радовался, что никто не может мешать ему находиться одному. Ещё в раннем детстве Саша начал писать стихи. Он выражал свои мысли там, в своих произведениях. Вначале люди не слышали о молодом поэте, но вскоре у Саши появились собственные поклонники. Ими были и родители , и некоторые взрослые. Однажды Бущучёк, как называли его одноклассники, вновь пошёл в школу после гриппа. Дело было в середине октября. Жёлтые, быстрые листья стремительно летели с деревьев, грязная глинистая дорога стала подмерзать ночами, Сашу на своих крыльях подхватило очередное вдохновение. Во время болезни он успел составить порядка десяти стихов! После школьного дня он не спешил домой, а решил вновь пройтись по берегу моря, походить по волнам. Саша быстро спустился по крутой лестнице вниз и подошёл к морю. Оно всегда было разным, но сегодня на редкость выдался тихий, безветренный день. Вдалеке не было видно волн.- Полный штиль.- пробурчал про себя Саша и стал подниматься вверх. К милой зелёной беседке, где и ждала своего хозяина, та самая чёрная иссохшая скамья. Бущук медленно поднимался и вдруг заметил огромный силуэт. Мальчик от неожиданности испугался, но стал быстрее передвигать ногами. Чем ближе подходил он к скамье, тем всё усиливался некий человеческий голос. Саша выскочил из ограды и вбежал в беседку. В ней сидел бородатый старик огромного роста. На вскидку 2м с хвостиком. Он сидел неподвижно и медленно напевал стихи разных песен. В руках у старика лижали круглые серые очки и шапочка. - Почему вы не надели её?.- спросил вопросительно Саша. Старик продолжал молчать, пока наконец не повернул голову в правильном направлении. - Привет мальчик, кто же ты? Зачем ты пришёл ко мне в беседку? Саша ошалел от такого вопроса, но решился ответить. " Это моя скамья! Даже след от моих рисунков на ней сохранился" Дядя медленно опустился и показал ему совершенно чистое место.- Слушай, мальчик! Ты случайно не тот самый деревенский поэт? - Да именно!- мужественно воскликнул Саша. " Садись рядом и я всё объясню". " Знаешь ли, ты зашёл на мою территорию и не заметил этого. Здесь я виву. Дальше по тропе мой дом, а я тоже писатель-поэт. У меня точно такая же скамья, но к сожалению ты не знал о ней. Твой дом в километре от моего, представляешь, какая ирония! Я давно хотел послушать твои речи в живую, прочитай мне что-нибудь" И тут Саша вспомнил свои строки. Он рассказал одно, затем второе произведение, пока старик не перебил его. " Как приятно найти человека, который тебя понимает и чувствует"." Спасибо тебе Мальчик- поэт. Я очень благодарен тебе. Надеюсь когда-нибудь мы встретимся вновь. Прощай!" Старик ушёл, а Саша так и остался сидеть на одном месте. Как же он понимал старика и как же он был рад, узнав что есть люди, которые ценят то, чем он занимается...
Хороший рассказ. Только вот многие в наши дни не могут понять одного, что поэты пишут для поэтов, а читателя в широком смысле этого слова просто нет.
Ну и по традиции: Нужно любить Поэзию в себе, а не себя в Поэзии.
С уважением.
(2)
