Бурлила жизнь прошедших лет,
И поднесу я к горлу скальпель,
И прошепчу, что жизни нет.
Быть может там, за стенкой боли,
Есть где-то то, к чему стремлюсь.
Быть может я в залитой крови,
В струю протяжную вольюсь.
Скользило лезвие дороги,
Меня, ведя куда-то - в темноту.
И подкосились мои ноги,
И я уже стою в порту.
А лодки собирали пассажиров,
И увозили навсегда.
Я сел, со мной Аширов,
Ну, всё, не жди меня весна…
(0)
