А критики в ней плюют,
Хочу я быть самим собой,
К словам не требуя валют.
Поэт не пишет на заказ,
Поэт слагает строки болью,
Иль жизни пишет он рассказ,
Пропитан искренней любовью.
Он выдирает с сердца клок
И мажет им свои листы,
В своём стихе один он Бог,
И в строчках каждых: "Я и ты..."
(2)
