И на словах блестит печать
Что им так и не быть названным
Сквозь мое творчество - печаль...
Зачем печаль, ведь это грустно?
Зачем скулить, когда вокруг
Так много радости! Все пусто
Печаль лишь замыкает круг.
Противоречия, контрасты...
Как одним словом все назвать?
Одна ли я средь этой паствы?
Да нет, едва ли, нас здесь рать!
Так много индивидуальных серых
Так много...я одна из них?
Рисую грустью счастья стены,
Не замечаю чувств своих?
Я не хочу такой же серой
Ходить по улицам таким
Лишь средь печали - и без веры
Что что-то станет вдруг другим.
Я не могу всегда смеяться,
Я не умею дико петь,
И яркости во мне немного...
Но, может, я смогу? Посметь
Осмелиться лишь быть собою
Позволить верить в то, что мир
Прекрасен, светел доброй волей
И что мне этот мир так мил...
И не скрывать уж этой веры,
Которую искоренить
Не выйдет даже самым смелым
Ведь я люблю наш мир любить!
Привыкла я уже к тому,
Что некоторым не по вкусу
Что я любима и люблю
Но, как бы ни было, - а пусть их!
Я не намерена просить
Меня поддерживать всецело
Но дайте мне свободу быть
Такой, как я всегда хотела.
(0)
