Ловил ты жар душевных искр,
Но в ней всегда бессмертный голод:
Ты день кончаешь и в ночи
В свои бездарные стихи
Вселяешь вновь сердечный холод.
И мёрзнет всё, хладеют очи,
Готово снова восьмистрочье.
Душа чужая в нём лежит:
Свою ты всю в стихи истратил!
И только труп в твоей кровати
Тебе, поэт, принадлежит!..
(0)
