улыбок, мне бездушные карты раскладывать по мастям и не верить телу, и
считать ушибы. Красно-черными тенями – мазки под веко, и зловещие синяки
штукатурить пудрой; можно просто быть мечтательным человеком, а другие
скалятся: можно просто дурой. В нелогичных схватках, в извращенных играх
мы порвали связи - и кровит плацента, ты кидаешь доллар, режешь тонкой
вязью, и с моих истерик жнешь себе проценты. В банковские сейфы,
пластиковые карты маринуешь чувства, стволовые клетки, уезжаешь утром, в
дымный летний шорох, оставляя шлейфом вкус горчаще-меткий. Может быть,
мне больно, может, вскрылись раны, швы сочатся солью и ревет гордыня,
может, ты касался всех моих изъянов медными губами, прижигал их
дымно…Может, ты и лучший, может, я трусиха, может, на могиле мне
поставят камень, и на нем напишут просто «жила-была», и внизу приписка
«лгала вместе с вами». Ты вздохнешь картинно, рассчитаешь точки,
проведешь атаку и зашьешь улики. Что ж, уже неплохо, очень благодарна,
подсчитаю раны и учту ошибки…
(0)
