Избавившись от лжи, и притязаний ложных,
Встречаются мне люди - проблемы наши схожи,
Мы словно близнецы - лишь лица не похожи.
А так, всё остальное, ну очень даже в тему,
Могу ответить вам, что всё закономерно,
Желаешь ты того, иль отвергаешь лихо,
Нормальный человек, или с дурдома псих ты.
По сути-то, стремиться и никуда не надо,
Ты есть уже сейчас - ни спереди, ни сзади,
Тебе всё предоставили уже сейчас, как быть,
Ты сам способен в каждое мгновение решить.
Немножко странно, непривычно,
Всё это здесь сейчас звучит,
Но я проверил это лично.
И ничего от вас не скрыл.
Всё, что вам нужно, я отдал,
Оставил лишь ненужный хлам,
Он пригодится для меня,
И нужно многое понять,
Еще нам всем, не скоро будет финиш,
И сомневаюсь я, в наличии его,
Открой глаза, ты сам увидишь,
Всё это тут, совсем не далеко.
Всё, грубо говоря, под твоим носом,
Мы обожаем мимо глаз пускать то "всё",
И закрываем уши, когда слышим этот голос,
Или в ответ ему: "что ты за чушь несёшь?"
И дальше мчимся, в даль всё убегая,
От гласа совести, что ведает о том,
Что принесёт несчастье и страданье,
Твой новый шаг, "но это всё потом",
Отмахиваем жестом, оправданье,
Стремясь в иллюзию, ведь мы хотим играть!
Рвём ленточку, на "финиш" прибегая,
А дальше... объявляем новый "старт".
Вот выстрел. Снова резво мчимся,
Галоп. И ты быстрее всех!
Вокруг тебя улыбчивые лица,
Ты победил, ты обогнал их без помех.
Сансара крутится, всё к чёрту!
Давно уж мастера все спорта,
Всем олимпийскую медаль!
А дальше снова газ, и в пол педаль.
А я стою, я над террасой,
опёрся я о килород,
А вы же продолжаете по трассе
Лететь, а я есть H 2 O.
Презренья ноль уже процентов,
наверно, я переболел:
"Мне микрофон, и эту сцену",-
Я очень сильно осмелел.
Еще не всё, хотел закончить,
Но не кончаются слова,
Поэтому пока не точка,
И без подушки голова.
И так, как здесь меня колбасит,
Я продолжаю вам писать,
Но сомневаюсь, что украсит
Мой стих "литературный сад".
Там много местных, гениальных,
Я их стихи не восприму,
Они трудны для пониманья,
И просто их я не пойму.
У каждого своя природа.
И место каждому дано,
И посылай того урода,
Что обозвал твой стих говном.
Ты не Ван Гог - Ван Гог не ты,
Он не сумел бы рисовать,
как Ты. А Ты, как Он, прости.
Вы гениальны оба, он, правда, это знал...
В отличье от тебя...
Но узнаешь это ты.
Бери пока свои листы,
Рисуй, как знаешь, не смотри,
На оценённые холсты.
Вложи себя всего, как я,
Забил на мненья, и пишу,
И мне от этого ништяк,
На остальное не смотрю.
Оценка- мнение, не боле,
Зависит многое от моды,
Сегодня так, а завтра так,
Сегодня друг, а завтра враг.
Мне вот вообще по барабану,
оценит кто меня, едва ли,
Я получаю кайф с того,
что просто чЕркаю листок.
И ставлю ударенья "левые",
Забив на стихотворные размеры,
И вместо слов литературных из учебника,
Пишу: "ништяк", и клал на эти мнения.
Они, лишь ограничивают многих,
Мне вот, к примеру, в стихотворной форме,
Гораздо проще изъясняться, нежели,
Чем скажем в устной форме, хоть даже если собесдник вежлив.
Да, что я тут ворвался,
Уже 5:18...
уже 5:19,
Уж неба цвет меняется
На синий, светло-синий.
О! Там еще и красный! Смотрите, как красиво.
Давно уж не встречал рассветов, кстати,
Последний раз... Уже не вспомнить... Память...
И вот давненько так не пёрло: 3 с небольшим страницы
Писать под утро. Вышел стих сей длинный.
Ну ладно, пойду опубликую, кстати,
Сейчас же проще, чем тогда: есть интернеты и Вконтакты.
(0)
