Попрежнему напрягают пробки
И дым в чужой квартире...
Но есть что-то,
Ты это чувствуешь?
Это счастье, счастье великой России...
А на полке книга,
В заглавии Саббатини,
Пишет о море, мечтах,
И своей бригантине...
Об "Арабелле", что спит
В темной, морской пучине...
Но я здесь, здесь и поныне,
Плету своей жизни узор,
Иду к самой вершине,
И я рад, что я родился именно в этой отчизне,
Рад просто, не нужно быть какой-то причине,
Спасибо друзьям, моя любовь к ним навек,
Никогда не остынет...
Но я не смог бы там, на теплой чужбине,
Мне проще в этой городской лавине!
(0)
