Бывает порою совсем не прилично.
Он верит в свободу,
Он верует в Бога,
Рисует картину он в стиле пролога.
Ведь так не бывает,когда солнце заходит
И с каждым лучом от нас счастье уходит
И дождь по стеклу без конца барабанит,
Как будто на нервах он наших играет.
И кинуть бы камень,
Да сам разобьёшься,
А потом от испуга во век не проснёшься.
А так хочется верить,что придёт к нам весна,
Свободная,чистая,как младенца слеза.
Художник на веке как личность проснётся
И каждый кусочек души улыбнётся,
Нарисует луну и просторы полей,
Он будет гордиться картиной своей.
И нет больше прологов,
Нет больше страданья
И дождик ушёл избежав наказанья.......
(0)
