На задворках случайных миров.
Мы слегка простываем спонтанностью
От цепляющих душу ветров.
Мы в плену у своей невесомости,
Что так прочно засела в висках.
Мы блуждаем по сумрачной сонности
И теряемся в собственных снах.
Мы проводим холодными пальцами
По безрадостной глади стекла
И в немеющей, странной прострации
Ищем где-то остатки тепла.
(21)
Следующая страница
