Смерть. Она неизбежна. Она настигнет тебя, когда ты будешь слаб. Придет и заберет твою душу в мир иной. И все мы живем с мыслью, что когда-то наступит и наш день. Неважно когда, через год, 10 лет, а может и завтра, важно то, что мы оставим на этой земле тех, кто нас любит. Тяжело. Всем тяжело осознавать, что еще мгновение, один последний вздох, последняя улыбка и тебя не будет. Не будет рядом с теми, которых ты бы хотел обнять, поцеловать и сказать, что все будет хорошо. И эта женщина…кто она? Откуда? Никто не знает. Она просто сидит и плачет возле тела только что умершего мужа. Ее лицо все в глубоких морщинах времени, ее волосы белоснежны, а руки уже не такие изящные как раньше. По ее щеке бегут слезы. Слезы боли, отчаяния и безысходности. Она всем сердцем мечтает повернуть время вспять, все изменить, поменять, вернуть, но…это невозможно.
Сколько еще пройдет времени, когда она начнет жить как раньше, сколько пролетит годов, когда она привыкнет спать одна. Никто не знает, и это убивает. Она еще долго будет смотреть на его фотографии и особенно долго рассматривать ту, которую он сделал незадолго до смерти. Он пошел к фотографу тогда один, и сфотографировался в нарядном костюме. На этой фотографии он аккуратно причесан, волосок к волоску, просто картинка. Все мы чувствуем приближение того дня, когда нас не станет, и все мы хотим, чтобы нас запомнили и никогда не забывали.
"Но время идёт...время лечит...не уверена...прошло больше 2 месяцев, а я каждый день вспоминаю о тебе. Смотрю каждую твою фотографию и плачу...и улыбаюсь тебе...как ты мне с этих фотографий...такой красивый, такой счастливый. Так жаль, что тебя не было на мой день рождения, очень тебя не хватало, твоего смеха, твоих шуток, твоего голоса...Прости, дорогой, что не прихожу к тебе, всё никак не могу собраться, хотя меня это не оправдывает.
Нет, время не лечит. Время просто притупляет боль. Время затягивает рану тонкой пленкой, но сама рана остается навсегда. Время помогает осознать. Осознать, что произошло, что нельзя изменить настоящее, время помогает свыкнуться, что ты больше не увидишь этого человека, не обнимешь его, не расскажешь о своих проблемах, не поделишься с ним радостью...Но осознать не означает перестать чувствовать. Чувствовать ту пустоту, ту потерю...чувствовать, что чего-то и кого-то в твоей жизни уже больше никогда-никогда не будет...
«Тот что был со мной, где ты теперь?... Знать хотя бы где ты, с кем ты, тепло ли там, ярко на твоей планете...В гости к тебе идти по парапету и не верить бреду, что тебя нету...»
Тебя нету...но каждый раз, когда смотрю на твои фото, когда смотрю на небо...я вспоминаю тебя, я улыбаюсь тебе, как и ты мне...и верю, что ты всё видишь и всё знаешь...знаешь, как я скучаю по тебе, как люблю и никогда не забуду тебя, любимый!"
Она свернула исписанный лист бумаги, положила его в конверт, наклеила марку, написала его имя на нем и положила в почтовый ящик. Она знала, что это письмо не дойдет до него. Знала, что он не прочтет его. Никогда. Но она надеялась, что где-то ТАМ он почувствует, поймет, как она грустит, и улыбнется.
Это чувство…пустоты в твоем сердце. Ощущение, что чего-то не хватает, слезы, напоминания. Все это разрушает то, что когда-то было. Это стирает память. И однажды, ты вспомнишь о нем, как о чем-то давнем, прошедшем. Страшно. Страшно первое время. Когда ты боишься того, чего не знаешь. Когда чувствуешь, что все будет хорошо, но сердце замирает, а на душе неспокойно. Страх – это то, что приходит внезапно и также быстро исчезает, стирая из памяти что-то важное. То, что мешало тебе жить. Воспоминания…
"Не знаю, почему я так безумно люблю тебя, наверное, эта любовь навсегда останется для меня непостижимой тайной. Почему я так люблю тебя, что порой хочется умереть твоей смертью? Ведь прошло уже 2 года и я стала реже думать о тебе. И я боюсь, что когда-нибудь совсем забуду. Твою улыбку, твой голос. Но я любила тебя всегда, и ничто не властно над этой любовью. Ничто, кроме смерти."
Фотография...На ней запечатлена счастливая пара, она и он...ОН и она...Вспоминать это не так-то просто, как будто сердце пронзает острое лезвие ножа...Хочется забыть все и убежать...
ОН и она....Они улыбаются и он счастлив...Им так хорошо вместе...Он нежно держит в своей руке ее руку...В этом жесте столько любви и ласки...Смотреть на это невыносимо больно, но глаза почему-то не могут оторваться от этой картины и она продолжает смотреть, смотреть...Так проходит несколько часов...Затем на столе появляются несколько писем адресованных ему....Несколько бумажек на столе, которые никогда не дойдут до него...Приятный звук рвущейся бумаги, множество мелких кусочков... Ей хочется развеять эти бумажки по ветру, чтобы они улетели навсегда из ее комнаты, из ее головы, из ее памяти, из ее жизни...
Она и ОН ...сколько эмоций...сколько радости в глазах....Но сейчас она уже забыла, что такое настоящие эмоции, что такое истинная радость...Она совсем постарела, а жизнь превратилась в пустое существование, основная задача которой жить, а эмоции в эту задачу не входят. ОН и она...случайная фотография...случайная она в ЕГО жизни ...и с этим надо жить...И она сможет...Ведь в ЕЕ жизни ОН точно был не случайно...
(0)
