Он обожает писать карандашами,
Ему нравятся серые буковки,
И не любит общаться словами,
Он мысли всем дарит поступками.
Он играет всегда в темноте,
А если светло - закрывает глаза,
Ведь только в такой пустоте,
Ведь только с закрытыми веками,
Мелодии света наполняют сердца,
Как свет Щербаковки с рассветами.
Его сны приходят ночами,
Под звуки Васильевской читки,
Он фантазирует, чтоб под облаками,
В свету электронной книжки.
Вот так неспеша и логично,
Он встретит 17 год,
И с песней Кино анархичной,
Он в старость свою поплывёт.....
(0)
