Окно, дунул прохладный ветерок, растрепавший волосы. На большом, выпуклом подоконнике стоит человек. Терзается, ему жалко себя и в тоже время в глазах ненависть к самому себе, за столь неправильно прожитую жизнь. С виду ему дашь лет 27, а он знает, что нет у него ничего, ни семьи, ни положения в обществе, нет места ему в системе, в дурацкой системе, в которую порой не все вписываются.
Он зол и желчен.
Кто я есть? Зачем я здесь нужен, для чего? Порой мне казалось, что весь мир у моих ног, я король, Господь Бог, но это было давно. Сейчас я не одинок, просто один. Внутри меня пустота, мне ничего не нужно, я сгорел дотла. Я очень долго тлел, пришло время.
Я не знаю, куда делась, та нить, что помогала жить, что давала зацепку. Для чего я теперь? Вроде всё, что должно случиться, уже случилось, ничего нового не произойдёт, ушло, поздно. За всю жизнь за душой - одна пустота, ни друзей, ни врагов, абсолютно ничего. Даже вот сейчас шагну и конец, плакать никто не будет, не кому.
Человек этот продолжал стоять, о чём-то думал, но вот по щеке скатилась слеза одна, вторая, третья и уже поток слёз лил и лил.
Пелена перед глазами не давала ему понять происходящее. Человек понял это всё точка и сделал короткий шаг.
(6)
