Я просыпаюсь.Ноги,руки,голова и остальные мои жалкие конечности кажутся ватными.Я подхожу к зеркалу со стеклянно-голубым взглядом на этот чертов мир.Умываюсь,кое-как убираю в хвост то,что называется волосами..Но будем откровенны:у меня вместо волос давно уже щетка.Я иду завтракать,в другой комнате всю ночь работал телевизор,и сейчас,видимо,телеведущей пришло время рассказать всем,кто только что проснулся,о том,насколько прекрасен этот мир.Я еще не окончательно проснулась,поэтому меня слегка трясет и подташнивает от всего этого бреда,который она говорит.Я стараюсь этого не слушать,поэтому я включаю чайник и начинаю готовить нечто похожее на завтрак.
За окном что-то вроде зимнего утра.Но тут стоит,пожалуй,уточнить.Мое зимнее утро-то мерзко-серо-слякотный асфальт.Дорога похожа на слизкого и вяло умирающего удава,длинною в бесконечность.Деревья уже умерли,и их,как в морге,уже успели накрыть белой простыней в виде героина,который у адекватных людей зовется снегом.
Ну а поскольку адекватность и я-понятия несовместимые,и кофе уже готов,я принимаюсь завтракать.Мой завтрак,как правило,-это сигареты и изредка бутерброд с чем-нибудь.
Ну вот я уже более-менее пришла в себя,и нужно думать,что делать дальше.Топать сквозь 9-ый круг ада под названием зима,и по направлению к лицею мне решительно не хочется.Но и дома остаться тоже не комильфо..ведь если не уйти,утро будет преследовать меня до вечера...Закидываю в сумку учебники,швыряю ручки и карандаши с тетрадками,одеваю наушники,включаю плеер и выметаюсь из дома.
Я ненавижу утро.
(3)
